EPILOGUE

Pour bien faire le Triolet 1 faut trop d'esprit. Je m'arrête.

Je ne vois plus que Briollet Pour bien faire le Triolet.

Ohl mener ce cabriolet Sur le mont à la double crête!...

Pour bien faire le Triolet Il faut trop d'esprit. Je m'arrête.

Juillet 1868.

La Mitrailleuse

LxMiTRAiLLEUSE.un uom charmant I J'y veux songer.

Elle est d'une bonne syntaxe; J'aime sa tabatière et sou affût léger,

Ses canons tournant sur un axe,

— Jolis petits canons, étroitement unis, —

Sa batterie en féronnière Et son récipient à cartouches, munis

Chacun d'un couvercle à charnière!

Lachoseestdanssa boite, et, pour charmernosycux.

Se manœuvre, (on me le révèle,) O Barbarie, ainsi que ton orgue joyeux.

En tournant une manivelle;

IIO OCCIDENTALES

Grâce à quoi dragons verts, cuirassiers, fusiliers, Déchus de leur beauté physique,

Tous, par douzaines, par centaines, par milliers Seront foudroyés en musique.

Un enfant y sufHt; alors, dans un éclair, Notre chair sous le plomb féroce

Volera par lambeaux ensanglantés, sur l'air

Allez-vous-iîn, gens de la noce!

O mères! qui, riant au baiser de vos fils,

Oubliez l'amère souffrance Et portez suspendus à votre sein de lys

Ces beaux enfants, fleurs de la France;

Ne 70US obstinez pas, ô mères que le jour

Baigne de sa clarté subtile, A les nourrir ainsi du lait de votre amour;

Cessez une lutte inutile.

Tandis que votre lait abreuve un seul enfant, La Mitrailleuse, mousquetade

Énorme, a vite mis un millier triomphant D'hommes faits — en capilotade.

Vous ne résistez pas à la comparaison l Couseuses, rien ne peut absoudre

Le fil d'or de nos jours; vous n'aurez pas raison De cette machine à découdre I

Le fossoyeur n'a plus à creuser de tombeaux.

Les oiseaux noirs pendent en grappe Sur nous; voici venir la fête des corbeaux :

C'est pour eux que l'on met la nappe 1

Car, ô Progrès, génie auguste et fiictieuxl Songeur qui, déployant tes ailes.

Sous les noirs Océans et dans l'horreur des Cieux Vas chercher des routes nouvelles !

Un ménechmc hideux, ton singe et ton bouffon. Contemplant ton œuvre hardie.

Pour réjouir la Nuit et pour charnier Typhon En fait l'ignoble parodie;

Et quand, victorieux des vieux spectres rampants.

Recréant la beauté première, Démon de la science et du jour, tu répands

La poésie et la lumière;

Quand tu pétris, cyclope, avec ton dur marteau, La machine, — bête de somme

Q.ui traîne en se jouant le char et le bateau, Détruit l'espace, affranchit l'homme,

La Machine, qui va pour nous recommencer Les Titans aux labeurs superbes,

— Qui sait creuser le noir sillon, ensemencer, Faucher le blé, lier les gerbes;

Alors le faux Progrès, ton singe, acclimaté Dans les batailles volcaniques,

Pour nous hacher menu comme chair à pâté Forge des bourreaux mécaniques l

Septembre 1868.

Périphrases

1 01 qui, sur le frêle navire Où nous voguons, as mis du lest Dans la crainte qu'il ne chavire, luspire-moi, sublime ErnestI

Tu communiques! Communique- Moi tes sentiments fanfarons.

Un vocable te semble inique?

Il suffit. Avec lui je romps 1

Dût le style en devenir terne.

J'écrirai sur un ton gaillard.

Au lieu du mot qui rime en terne :

Interrompu par le brouillard,

Ou bien quelque autre synonyme. — Je commence, dût à mes yeux Expirer de chagrin la Rime, Car le plus tôt sera le mieux.

Au boulevard, les candélabres, — J'en saute, comme Eugène Pazl — Portent au haut de leurs fûts glabres Des Inexpressibles — à gaz.

Diogène, âme peu commune.

S'il vient chercher son homme ici, A sa main ne tiendra plus qu'une — Si j'ose n'exprimer ainsi.

Par cette chaleur accablante, Si Thérèse, dans son château, Nous offre une fête galante Empruntée au charmant Wateau,

Les charmilles patriciennes Empliront de flamme avec des Je ne sais quoi — vénitiennes Leurs feuillages qui font un dais!

Si quelqu'un, se mettant à l'aise, Veut conter, — on prend ce qu'on a, • L'histoire du gars de Falaise Qii'on trouve dans tous les a n a :

Pour terminer, s'il veut qu'en somme Ernest ne le tourmente point.

Il devra dire : Le pauvre homme N'avait donc omis qu'un seul point,

C'est d'allumer sa — Trois-Étoiles. — Ainsi, comme la mer à Brest, Gonflez-vous, doux et légers voiles, Pour plaire à la pudeur d'ERNEsrl

Oui, désormais, l'amant qui raille Dans le drame de Bouchardy, L'homme au manteau couleur muraille.

Le Mélingue fier et hardi

Aura (ce n'est point une bourde Émise par quelque Gascon) Une Passez-moi le mot — sourde.

Pour escalader le balcon.

Nous dirons, exempts d'arguties,

— Ou chacun s'en repentirait, —

N'allez pas prendre les vessies

Pour des... — Points suspensifs, tirltI

Et l'on va sous une funèbre Feuille de vigne, — du moins tout Me le dit, — cacher la célèbre Comment dirai-je? — de Saint-Cloud

Septembre i868.

Il6 OCCIDENTALES

Trop de Cigarettes

tu! oui, monsieur de Girardin, Elles ont raison, vos sorties!

Si la France, riant jardin, Ne produit plus que des orties.

Si l'éclat de son fier soleil S'efFace aujourd'hui sous la brume Qui voile cet astre vermeil, — C'est parce que l'Empereur fume.

Si notre siècle, Phaéton Déchevelé, parfois s'égare Et suit une route en feston, — Oui, c'est la faute du cigare.

Pourtant, sans parti pris banal.

Prenons en main notre lanterne, Roi de La Liberté (journal), Et regardons Paris moderne.

Je vois, dans cet âge irrité, Les penseurs, les ardents apôtres Du Droit et de la Vérité S'armer les uns contre les autres,

Et je vois deux frères, jaloux D'épouvanter les voûtes bleues, S'entre-nianger, comme ces loups Dont il n'est resté que les queues.

J'entends monsieur de Champagny, Qui, posant sa main sur sa cuisse Comme on fait au bain Deligny, Défend que désormais on puisse

Apprendre à lire à tout enfant Qui, pendant sa jeunesse errante, N'aura pas, banquier triomphant, Gagné cent mille écus de rente 1

Un autre, agitant le tison De la Guerre absurde et stérile, Au lieu de nous parler raison Embouche le clairon d'Achille.

Sur nous tous levant un impôt Conseillé par notre délire, L'outil de monsieur Chassepot Remplace la Plume et la Lyre;

Et je vois, ô Dieux indulgents 1 Orphée, en ces instants risibles, Apprivoiser bêtes et gens A coups de balles explosibles.

Au théâtre, un fou furieux.

Ayant toujours exécré celle Dont se réjouissaient les cieux, Dit : O Musique! à sa crécelle.

J'entends, en leurs jeux triomphaux Dont la folie est singulière.

Les acteurs faire des vers faux Et vouloir souligner Molière.

Or, voyant que l'on a tout fait Pour noircir la blancheur du cygne Et que tout s'arrange en effet Pour qu'Alceste pleure et s'indigne,

Je pense alors, sous mon tilleul Songeant à nos peines secrètes, Que l'Empereur n'est pas le seul Qjii fume trop de cigarettes 1

Septembre i8é8.

Chez Guignol

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