A M. LE MARQUIS DE LA FARE

a.* s la route que je me trace , La Fare, daigne m'éclairer ; Toi qui dans les sentiers d'Horace Marches sans jamais t'égarer; Qui, par les leçons d'Aristippe , De la sagesse de Chrysippe As su corriger l'àpreté , Et, telle qu'aux beaux jours d'Astrée , Nous montrer la vertu parée Des attraits de la volupté.

Ce feu sacré que Proniéthée

Osa dérober dans les cieux,

La raison, à l'homme apportée,

Le rend presque semblable aux dieux.

Se pourroit-il, sage La Fare ,

Qu'un présent si noble et si rare

De nos maux devint l'instrument,

Et qu'une lumière divine

Pût jamais être l'origine

D'un déplorable aveuglement ?

Lorsqu'à l'époux de Pénélope

Minerve accorde son secours ,

Les Lestrigons et le Cyclope

Ont beau s'armer contre ses jours :

Aidé de cette intelligence,

Il triomphe de la vengeance

De Neptune en vain courroucé;

Par elle il brave les caresse* Des Sirènes enchanteresses, Et les breuvages de Circe.

De la vertu qui nous conserve C'est le symbolique tableau :

Chaque mortel a >a Minerve .

Qui doit lui servir de flambeau.

Mais cette déité propice Marchoit toujours devant Ulysse, Lui servant de guide ou d'appui ; Au lieu que, par l'homme conduite , Elle ne va plus qu'à sa suite , Et se précipite avec lui.

Loin que la raison nous éclaire Et conduise nos actions , TSous avons trouvé l'art d'en faire L'orateur de nos passions:

C'est un sophiste qui nous foue ; Un vil complaisant qui se loue A tous les fous de l'univers.

Qui, s'habillant du nom de sages , La tiennent sans cesse à leurs gages Pour autoriser leurs travers.

C'est elle qui nous fait accroire Que tout cède à notre pouvoir ; Qui nourrit notre folle gloire De l'ivresse d'un faux savo.r :

Qui, par crnt nouveaux stratagèmes Nous masquant sans cesse à nous-mêmes , , Parmi les vires nous endort, Du furieux fa.'t un Achille.

Du fourbe un politique habilî , Et de l'athée un esprit fort.

Mais vous , mortels qui , dans le monde Croyant tenir les premiers rangs, Plaignez l'ignorance profonde De tant de peuples différents ; Qui confondez avec la brute Ce Huron caché sous sa hutte , Au seul instinct presque réduit ; Parlez : Quel est le moins barbare D'une raison qui vous égare , Ou d'un instinct qui le conduit?

La nature, en trésors fertile , Lui fait abondamment trouver Tout ce qui lui peut être utile , Soigneuse de le conserver.

Content du partage modeste Qu'il tient de la bonté céleste .

Il vit sans trouble et sans ennui ; Et si son climat lui refuse Quelques biens dont l'Europe abuse , Ce ne sont plus des biens pour lui.

Couché dans un antre rustique ,

Du nord il brave la rigueur ;

Et notre luxe asiatique

lN"'a point énervé sa vigueur :

Il ne regrette point la perte

De ces arts dont la découverte

A l'homme a coûté tant de soins ,

Et qui, devenus nécessaires,

N'ont fait qu'augmenter nos misères ,

En multipliant nos besoins.

Il méprise la vaine étude D'un philosophe pointilleux Qui , nageant dans l'incertitude ,

Tante son savoir merveilleux :

Il ne veut d'autre connoissance Que ce que la Toute-puissance A bien voulu nous en donner; Et sait qu'elle créa les sages Pour profiter de ses ouvrages, Et non pour les examiner.

Ainsi d'une erreur dangereuse Il n'avale point le poison ; Et notre clarté ténébreuse N'a point offusqué sa raison.

Il ne se tend point à lui-même Le piège d'un adroit système Pour se cacher la vérité :

Le crime à ses yeux paroît crime :

Et jamais rien d'illégitime Chez lui n'a pris l'air d'équité.

Maintenant, fertiles contrées, Sages mortels, peuples heureux, Des nations hyperborées Plaignez l'aveuglement affreux ; Vous qui, dans la vaine noUesse, Dans les honneurs, dans la mollesse , Fixez la gloire et les pla.sirs ; Vous de qui l'infâme avarice Promené au gré d^ ■■on caprice Les insatiables des.rs.

Oui , c'est toi , monstre détestable , Superbe tyran des humains, Qut seui du bonheur véritable A l'homme as f-rmc les chemins.

Pour appa ser sa soif ardente, La terre, ea trésors abondante,

Feroit germer l'or sons ses pas :

Il brûle d'un feu sans remède ; Moins riche de ce qu'il possède , Que pauvre de ce qu'il n'a pas.

Ah ! si d'une pauvreté dure Nous cherchons à nous affranchir , Rapprochons-nous de la nature , Qui seule peut nous enrichir.

Forçons de funestes obstacles ; Réservons pour nos tabernacles Cet or, ces rubis, ces métaux ; Ou dans le sein des mers avides Jetons ces richesses perfides , L'unique élément de nos maux.

Ce sont là les vrais sacrifices Par qui nous pouvons étouffer Les semences de tous les vices Qu'on voit ici bas triompher.

Otez l'intérêt de la terre , Tous pu exilerez la guerre , L'honneur rentrera dans ses droits ; Et , plus justes que nous ne sommes , Nous verrons régner chez les hommes Les mœurs à la place des lois.

Sur-tout réprimons les saillies

De notre curiosité ,

Source de toutes nos folies,

Mère de notre vanité.

Nous errons dans d'épaisses ombres,

Où souvent nos lumières sombres

Ne servent qu'à nous éblouir.

Sovons ce que nous devons être ;

Et ne perdons point à connoitre

Des jours destinés à jouir.

Sur la mort de S. A. S. monseigneur le prince de Conti, arrivée au mois de février i 709.

Xeuples, dont la douleur aux larmes obstinée De ce prince chéri déplore le trépas , Approchez, et voyez quelle est la destinée Des grandeurs dïci bas.

Coxti n'est plus, 6 ciel! ses vertus, son courage, La sublime valeur , le zèle pour son roi , K'ont pu le garantir, au milieu de son âge , De la commune loi .

Il n'est plus ; et les dieux , en des temps si funestes, N'ont fait que le montrer aux regards des mortels. Soumettons-nous. Allons porter ses tristes restes Au pied de leurs autels.

Elevons à sa cendre un monument célèbre : Que le jour de la nuit emprunte les couleurs. Soupirons , gémissons sur ce tombeau funèbre , Arrosé de nos pleurs.

Mais que dis-je? ah .' plutôt à sa vertu suprême Consacrons un hommage et plus noble et plus doux. Ce héros n est point mort ; le plus beau de lui-même \it encor parmi nous.

Ce qu'il eut de mortel s'éclipse à notre vue : Mais de ses actions le visible flambeau , Son uom, sa renommée en cent lieux épandue, Triomphent du tombeau.

En dépit de la mort , l'image de son ame , Ses talents, ses vertus vivantes dans nos cœurs, Y peignent ce héros avec des traits de flamme , De la Parque vainqueurs.

Steinterque, où sa valeur rappela la victoire. Nervinde , où ses efforts guidèrent nos exploits , Eternisent sa vie, aussi bien que la gloire De l'empire françois.

Ne murmurons donc plus contre les destinées , Qui livrent sa jeunesse au ciseau d'Atropos; Et ne mesurons point au nombre des années La course des héros.

Pour qui compte les jours d'une vie inutile, L'âge du vieux Prlam passe celui d'Hector: Pour qui compte les faits, les ans du jeune Achille L'égalent à Nestor.

Voici, voici le temps où , libres de contrainte , Nos voix peuvent pour lui signaler leurs accents ; Je puis à mon héros, sans bassesse et sans crainte . Prodiguer mon encens.

Muses, préparez-lui votre plus riche offrande ; Placez son nom fameux entre les plus grands noms: Rien ne peut plus faner l'immortelle guirlande Dont nous le couronnons.

Oui , cher prince , ta mort , de tant de pleurs suivie, Met le comble aux grandeurs dout tu fus revêtu , Et sauve des écueils d'une plus longue vie T'a gloire et ta vertu.

Vu faite des honneurs , un vainqueur indom table