XI V

C e monde-ci n'est qu'une oeuvre comique

Où chacun fait ses rôles différents.

Là , sur la scène , en habit dramatique,

Brillent prélats, ministres, conquérants.

Pour nous vil peuple, assis aux derniers ran<»s,

Troupe futile et des grands rebutée,

Par nous d'en bas la pièce est écoutée.

Mais nous payons, utiles spectateurs ;

Et quand la farce est mal représentée,

Pour notre argent nous sifflons les acteurs.

A un pied-plat quifàisoit courir de faux bruits contre ?noi.

"Vil imposteur, je vois ce qui te flatte: Tu crois peut-être aigrir mon Apollon Par tes discours; et, nouvel Erostrate, A prix d'honneur tu veux te faire un nom. Dans ce dessein tu semés, ce dit-on, D'uu faux récit la maligne imposture.

Mais dans mes vers, malgré ta conjecture, Jamais ton nom ne sera proféré; Et j'aime mieux endurer une injure , Que d'dlustrer un faquin ignoré.