PRIÈRE AUX POÈTES DE CE TEMPS

Vous à qui des fraîches vallées, Pour moi si durement gelées, Ouvrent leurs fontaines de vers ; Vous qui pouvez mettre en peinture Le grand objet de l'univers Et tous les traits de la nature^

Beaux esprits si chers à la gloire, Et sans qui l'œil de la mémoire Ne sauroit rien trouver de beau.

Ecoutez la voix d'un poète Que les alarmes du tombeau Rendent à chaque fois muette :

Vous savez qu'une injuste race Afaintenant fait de ma disgrâce Le jouet d'un zèle trompeur.

Et que leurs perfides menées, Dont les plus résolus ont peur, Tiennent mes Muses enchaînées.

S'il arrive que mon naufrage Soit la fin de ce grand orage Dont je vois mes jours menacés, Je vous conjure, ô troupe sainte I Par tout l'honneur des trépassés, De vouloir achever ma plainte.

Gardez bien que la calomnie Ne laisse de l'ignominie Aux tourments qu'elle m'a jurés.

Et que le brasier qu'elle allume.

Si mes os en sont dévorés.

Ne brûle pas aussi ma plume.

Ma Muse, foible et sans haleine,

Ouvrant sa malheureuse veine, A recours à votre pitié :

Ne mordez point sur mon cyy^vrage, Car ici votre inimitié Démentiroit votre courage.

Je ne fus jamais si superbe Que d'ôter aux vers de Malherbe Le François qu'ils nous ont appris.

Et, sans malice et sans envie.

J'ai toujours lu dans ses écrits L'immortalité de sa vie.

Plût au ciel que sa renommée Fût aussi chèrement aimée De mon prince qu'elle est de moi !

Son destin, loin de la commune *, Seroit toujours avec le roi Dedans le char de la Fortune.

Une autre veine violente, Toujours chaude et toujours sanglante De combats de guerre et d'amour, A tant d'éclat sur le théâtre Qu'en dépit des frelons de cour Elle a fait mes sens idolâtres.

Hardy, dont le plus grand volume N'a jamais su tarir la plume.

Pousse un torrent de tant de vers Qu'on diroit que l'eau d'Hypocrène Ne tient tous se^ vaisseaux ouverts Qu'alors qu'il y remplit sa veine.

Porchères avec tant de flamme Pousse les mouvements de l'âme Vers la route des immortels, Qu'il laisse partout des matières Où ses vers trouvent des autels Et les autres des cimetières.

Encore n'ai-je point Taudace De fouler leur première trace ; Boisrobert en peut amener Après ses pas toute une presse Qui mieux que moi peuvent donner Des louanges à sa princesse.

Saint-Amant sait polir la rime Avec une si douce lime Que son luth n'est pas plus mignard^ Ni Gombauld dans une élégie, Ni l'épigramme de Maynard, Qui semble avoir de la magie.

Et vous, mille ou plus que j'adore, Que mon dessein veut joindre encore

ODES ET STANCES 5j

A ces génies vigoureux De qui je cache ici la gloire.

Pour ce que le sort malheureux Les a fait choir à ma mémoire,

Voyant mes Muses étourdies Des frayeurs et des maladies Qui me prennent à tous les moments, Faites-leur un peu de caresse Et leur rendez les compliments De celui qui vous les adresse.