LE CRITIQUE EN MAL D'ENFANT
Ce critique célèbre est mort en mal d'enfant. Quel critique! Il était fort comme .un éléphant,
Vif et souple comme une anguille.
S*il étirait un peu ses membres arec soin Il eDJambait la mer, et savait au besoin
Passer par le trou d'une aiguille.
t06 ODES FUNAMBULESQUES.
Au spectacle c'était charmant. Comme il jasait! L'article Frederick y V article Déjazet
Pour lui ne gardaient pas d'arcanes.
Quant à ce qu'on appelle en ce temps-ci : c des mots, » Il en laissait toujours au milieu des marmots
Sept ou huit au bureau des cannes.
Il avait de l'esprit comme Jules Janin
Et conmie Beaumarchais; le sourcil léonin
De ce Jupiter de la rampe Faisait tout tressaillir, Achill^s, Arlequins Et Gilles; derant lui ces porte-brodequins
Étaient comme le ver qui rampe.
Ce n'était qu'or et pourpre à tous ses dévidoirs. Des myrtes qu'il avait cueillis dans les boudoirs
On eût chargé vingt dromadaires, Et certe, il s'en fallait peu qu'il ne mit & bas La Presse, La Patrie et môme Les Débats
Par ses succès hebdomadaires.
n disait : « Prémarayi ce divin bijoutier^ Â pourtant le ciseau moins agile, et Gautier
La touche moins fine et moins grasse; Saint- Victor et Méry, coloristes veïmeils, Ne peignent pas si bien les cheteux des soleils :
Janin lui-môme a moins de grâce. »
Il n'était pas heureux pourtant. Detdnt son fétl Où parfois en silence il Toyalt d'ttii œil bleu
Mourir en cendre un demi-^stère^ Des spectres noirs, sortie du fond de l'encrier, Le talonnaienté C'est bien le cas de s'écrier
Ici : t Quel est donc ce mystère? »
Ou bien il était triste en même temps que gai, Mêlant De Profundis avec Ma mie^ ù gjué!
Telle en ces paysages qu'orne Une blanche fontaine aux paillettes d'argot, La Lune, astre des nuils^ folâtre mais changeant^
Montre ensemble et cache use corne.
Tel VOUS pouvez le voir gravé par Henriquel; Et voici le fin mot : le malheur pour lequel,
Poussant des plaintes étouffées, Il laissait tant languir son âme en désarroi, C'était de n'avoir pas d'enfants, comme ce roi
Qu'on voit dans les contes de fées.
Parfois contemplant seul, lé front chargé d'ennuis, Les clous de diamants sur le plafond des nuits,
Il invoquait les Muses, l'une Ou l'autre, et leur disait : / Érato, mon trésor ! Thalie t ô Melpoméne à la chaussure d'or I »
Il disait à la Lune : c Lune I
« Ne m'inspirerez-vous aucun ouvrage? rien?
Quoi I pas môme un nouveau système aérien?
Un livre sur l'architecture?
Un vaudeville, grand de toute ma hauteur?
Ne deviendrai-je point ce qu'on nomme un auteur
Dans les cabinets de lecture?
Oui, la gloire est à moi, j'ai su m'en emparer, it, ne produisant rien, je puis me comparer
Aux filles qu'on marie honnêtes ; 3 reste magnifique autant que paresseux, ui, mais ne pouvoir être à mon tour un de ceux
Qui montrent les marionnettes !
Ni ce Lesage, hélas f ni cet abbé Prévost !
li ce vieux Poquelin sur qui rien ne prévaut !
Ni ce Ronsard, ni ce Malherbe î >anser toujours, pareil à Madame Saqui!
3ichez-le donc, ô Lune, ô Muses, c'est ça qui
Me fait verdir comme de l'herbe!
Oh f que ne puis-je, enflant cette bouche, hardi, 'urler ces drames noirs que signe Bouchardy,
Ou bien par un grand élan d'aile, aire enfin, n'étant plus un eunuque au sérail, es romans comme ceux de Ponson du Terrail
Ou du ténébreux La Landelle ! »
aïO ODES FUNAMBULESQUES^
Il le faut, tôt ou tard ui^ dénoûmeut a lieu.
Or, la nymphe d'une eau thermale, ou quelque dieu
Mettant le nez à la fenêtre, Voulut prendre en pitié Tillustre paria.
Notre homme devint gros, et ebacun &'éeria :
< Quelque chose de fort va naître^ »
Lui se tordait avec mille contorsions De gésine. Ëbloui par les proporlions
Énormes de sa masse abrupte.
Le prenant pour un mont^ Préault disait : c Oh i ça C'est Pélion, ou bien son camarade Ossa :
Allez-vous-en, que je le sculpte! »
Et Tattente dura dix ans. Les médisants.
Comme un chœur de vieillards, répétèrent dix ^ms
A la foule, en s'approchant d'elle :
< Tu prépares ton clair lorgnon, mais vainemeBt. Va plutôt voir Guignol qde cet événement :
Le jeu n'en vaut pas la chandelk! »
Enfin, pour accoucher le moderne Pança, On prit tout bonnement une épingle : on pensa
Le vider comme un oauf d'autruche.
Il ne sortit pas même, ô rage L une souris De ce ventre dont Torbe excita nos souris :
Le critique était 6n baudruche !
su
Janvier 1857.
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