A MADAME

Ta voix enseigne avec tristesse Des airs de fête à tes petits ; Pour qu'attendri de leur faiblesse L'oiseleur les épargne, et laisse Grandir leurs plumes dans les nids!

Mais l'oiseau que ta voix imite , T'a prêté sa plainte et ses chants , Et plus le vent du Nord agite La branche où ton malheur s'abrite , Plus ton ame a des cris touchans!

Du poète c'est le mystère :

Le luthier qui crée une voix

Jette son instrument à terre,

Foule aux pieds, brise comme un verre

L'œuvre chantante de ses doigts.

Puis d'une main que 1 art inspire Rajustant ces fragmcns meurtris, Réveille le sou et Tadmire ,

Et trouve une voix à sa lyre , Plus sonore dans ses débris!....

Ainsi le cœur n'a de murmures Que brisé sous les pieds du sort !

L'ame chante dans les tortures ; Et chacune de ses blessures Lui donne un plus sublime accord 1

Sur la lyre où ton front s'appuie Laisse donc résonner tes pleurs !

L'avenir du barde est la vie; Et les pleurs que la gloire essuie Sont le seul baume à ses douleurs !