CANTIQUE

Venez à moi, Jésus ; la nuée est épaisse, Cn voile s'est fixé sur le soleil qui baisse, Et je marche tout seul par des sentiers glissant: Le soleil va mourir, l'ombre redouble encore,

O blanche étoile de l'aurore,

Éolairez la nuit de mes sens'

'lOS OEUVRES irÉDOUARD TUROUETV.

J"ai regardé le ciel d'où la rosée émane, Comme pour implorer quelque divine manne, Quelques parfums d'en haut purs et rafraîchissants, Le souffle qu'on respire ici-bas me dévore :

0 blanche étoile de l'aurore.

Éclairez la nuit de mes sens !

Oh ! que m'est-ii resté de tant de fleurs cneiflies A travers l'amertume et les mélancolies? Tn regret douloureux, des souvenirs blessants ; Mon œil s'est desséché, mon front se décolore :

0 blanche étoile de l'aurore.

Éclairez la nuit de mes sens!

Il ne faut pour percer les ténèbres profondes Qu'un peu de cette foi qui soulève des mondes ; Accroissez-la, Jésus, dans nos cœurs faiblissants ; Hélas! j'erre si loin du sentier que j'implore!

0 blanche étoile de l'aurore.

Éclairez la nuit de mes sens !

Venez donc, ô Jésus! sur ces routes funèbres, Votre lumière à vous me voit dans mes ténèbres, Moi qui n'aperçois rien de ce jour que je sens : Je le connais pourtant, je devine et j'adore :

0 blanche étoile de l'aurore.

Éclairez la nuit de mes sens !

L'ATtCHITECTE TXCONM

A M. AUGl'STE UARBIEU.

OÙ donc esl-il caché? dans quel lieu soliiau'' Kcnconlrerai-je enfin le statuaire austère,

L'architecte puissant et pur, L'homme prédestiné qui, plus fort que le blâme, Driit dans nos jours d'angoisse, à l'aide de son àme

Édifier l'autel futur?

Surgira-t-il bientôt, cet artiste fidèle,

yui saura tôt ou tard, par quelque œuvre immortelle

Joindre le présent au passé ?

Le verrai-je celui qui, sûr de la victoire, Gourmandera la foule, et du haut de sa gloire

Relèvera l'art abaissé ?

Courbé sur mon labeur, le soir, quand je m'isole l'our tirer de mon âme une ardente parole.

Un soupir au Dieu souverain, Que de fois j'ai crié, dans l'élan qui m'anime

ilO OEUVRES DÉDOLARD TURQUETY.

« OÙ donc est le sculpteur qui, pour mon Christ sulilime

Remiira le marbre ou l'airain "2

Quand verrai-je, au milieu de la pieuse enceinte, Se dresser devant moi l'image auguste et sainte

Aussi belle qu'il me la faut? Quand pourrai-je, à travers mes extases de flamme, Me dire : « Le voilà tel que l'œil de mon âme

L'entrevoyait jusque là haut ? «

Frère, viens donc à nous, que je voie à la tâche Ce bras nerveux et fort qui maintenant se cache

Comme pour quelque grand dessein î L'immortel monument n'est-il encor qu'en germe, Ou plutôt, prêt à fuir la prison qui l'enferme,

L'as-tu tout entier dans ton sein?

Que sont-ils devenus ces siècles sans mélange, Où le temple de l'homme était digne de l'ange,

Où l'architecte audacieux.

Après avoir placé l'autel près du sol même. Comme pour resserrer l'alliance suprême,

Jetait les deux tours dans les cieux?

Il n'allait pas scruter l'Italie et la Grèce:

Il fouillait dans son âme, il y puisait l'ivresse

Et la répandait au saint lieu :

■' Sois lemplo, » disait-il. et «'haquc arceau gothique

Répondait à sa voix par un divin cantique, Et chaque pierre nommait Dieu.

C'est qu'en ces temps de force et de çràce infinie L'artiste soulevait autour de son génie

D'unanimes con^ictions; C'est que, pour remuer ces colosses de pierre, Ces masses de granit qui font trembler la terre,

Il attelait des nations.

Et son œuvre céleste une fois accomplie, Les cœurs tendres venaient avec mélancolie

Y passer la moitié des jours; Et quand la nuit tombait comme un vaste suaire, Les âmes des élus descendaient de leur sphère

Pour en visiter les détours.

3Iais nous, pour élever des temples qu'on renomme, De glorieux autels, nous n'avons pas un homme,

Éclair qui perce le brouillard; Ce n'est pas qu'ici-bas la sève soit tarie, Mais dans le fond des cœurs le siècle l'a flétrie,

Et l'incroyance a tué l'art.

Que pourraient-ils créer? leur idole chérie, La chair étoufle en eux l'esprit qui vivifie;

Us n'ont ni fiamme ni transport :

Lisent-ils seulement cette Bible immortelle,

\H OEUVRES D'ÉDOLAUD TUKOIIETV.

Océan de pensée où le cœur le i)las frêle S'abreuve comme le plus fort?

Ont-ils jeté les yeux sur ce drame sévère

Qui s'ouvre à Bethléem et s'achève au Calvaire,

Selon les récits d'autrefois?

Quand notre Christ souffrait, suivaient-ils bien sa trace Oia-ils senti leur chair se contracter en face

Des épouvantes de la croix?

Olil quand vous élevez, avec un bras profane, Des Eglises sans foi que votre orgueil condamne,

Et qui vous coûtent tant d'efforts, Fabricateurs mondains, à qui ce travail pèse. N'y traînez pas le Christ, sa croix est mal à l'aise

Sous vos ridicules décors.

Le Christ est sans statue, ou si quelqu'un l'essaie. C'est une œuvre stérile, on l'achète, on la paie.

Et l'incrédulité la vend ; Pas un saint ouvrier pour la divine image. Pas un seul qui se trouble auprès de son ouvrage,

Et se prosterne en l'achevant 1

Ou chercher, où trouver dans cette tourbe immense Le ciseau qui doit seul créer avec puissance

Le monument de notre loi?

0 Dieul s'il ne fallait qu'une forte pensée.

HYMNES SACREES. 4i3

Quel temple, i^uels autels pour la foule empressée Je bâtirais avec ma foi î

Mais non : Dieu n'a donné qu'un luth à ma faiblesse. Kt je chante Jésus que le siècle délaisse.

Et je marche seul à l'écart ; Que m'importe après tout? dans i'arène publique- .l'aurai tracé du moins un sillon catholique

Qui sera fécondé plus tard.

J'aurai dit hautement ce que ma foi devine. J'aurai semé partout la parole divine,

Avec calme et simplicité; Précurseur inconnu d'un art tout près d'éclore, J'aurai montré cet art s'éclairant à l'aurore

De l'éternelle vérité.

Et quand les temps viendront , o mon Christ , quand vos let< Attireront entin un peuple de poètes.

Moi qui meurs avec cet espoir.

Je me réveillerai du fond de mon silence Pour saluer ce jour que je chantais d'avance,

l-^t que je ne devais pas voir :

'<»' OKLVHKS D'EDOUARD TL'HQUETV