GRATIS PRO DEO
Mon esprit est faible, et mon cœur est tendre; L'un voudrait te voir, l'autre, t' enfermer. Mon esprit est faible, et mon cœur est tendre, Mon esprit est faible et ne peut t'entendre, Mais mon cœur vaut mieux qui cherche à t'aimer.
La tendresse est bonne, elle ouvre la porte Que l'ombre, à l'esprit, se plut à fermer. La tendresse est bonne : elle ouvre la porte. Mon esprit discute, et mon cœur m'emporte... Mon cœur vaut le mieux qui cherche à t'aimer.
L'inquiet esprit fait, de maint système, Autour de ton nom, trembler le halo.
L'inquiet esprit ébauche un système...
L'inquiet esprit te cherche — un cœur t'aime! Et le rêve inscrit des noms sur de l'eau.
De l'oraison monte une humble spirale, Du raisonnement un trait veut partir, La flèche retombe, et le chercheur râle... Peut-être, épandue au loin, la spirale Rencontre une ouïe où perdre un soupir.
Le poète lit, dans chaque nuée, Cette infinité des hymnes humains.
Le poète lit dans chaque nuée L'aspiration non exténuée De lever les yeux, de joindre les mains.
Sa prière, en haut, sans fin, agglomère, Du seuil inconnu, ces assauts meilleurs; Et, si son espoir est une chimère, S'il meurt tout entier, cet homme éphémère, La prière au moins lui revient en pleurs, Qui, sur son tombeau, font croître des fleurs.
En Toi j'ai cru longtemps, Suprême Être sublime.
Et je n'ai pas tout dit...
Peut-être on reviendra sur le mot qui t'élime,
T'élimine, interdit.
Mais j'ai pour le moment tout autre chose à faire
Que de songer à Toi; Tout m'ennuie et m'afflige, et m'outre, et m'exaspère,
Et je n'ai plus de foi.
Adieu donc, ô mon Dieu, mon âme te salue
Et ne veut pas savoir Si c'était un péché que d'être trop élue
En faisant son devoir!
Et, pourtant ne pas croire en Dieu semble inutile,
Si c'est le seul penser Qui, sur nous, fraîchement, dans la nuit, se distille
Pour nous récompenser.
Que fait qu'il soit, ou non, pourvu que son idée Sur nous descende un peu,
Comme une pure pluie, à l'âme corrodée, Portant un brin de bleu.
Car ce n'est pas Jésus, ce n'est pas notre Père, Et point Bouddha, non plus;
Mais quelque chose en soi qui, parce qu'on l'espère, Fait, de nous, des élus,
Quelque chose de doux, de fort et de farouche,
De noble et de subtil, Qui va, des yeux au cœur, et de l'âme à la bouche,
Pour dire : « Ainsi soit-il.
« Tout est mal, tout est bien dans l'étrange machine
Où je suis engrené, Où va saignant ma chair et ployant mon échine
Depuis que je suis né.
« Qui sait ce qui sera? — Rien n'est plus impossible
Que tout ce que je voisl Dieu, demain, l'âme, tout, rien, la flèche, sans cible,
Ou, sans traits, le pavois! »
La prière est pour soi, la prière est pour elle,
Bien plutôt que pour nous; Pour l'honneur de sentir sous nos fronts poindre une aile
Allégeant nos genoux.
Pour le trop-plein du cœur, la dépense de l'âme
Et l'élan vers le Ciel, De cet ange enfermé qui, dans notre chair, clame,
Immortel, et mortel,
Qui cherche une pitié désireuse d'entendre,
Capable d'écouter Tout ce que la douleur en nous a mis de tendre
Et qui veut nous quitter.
Qui se révolte est bon; qui s'abjure est suave, Qui ne dit mot consent;
Et c'est le meilleur choix dans l'Éternité grave Où Ton n'est que passant
De dire : « Je suis là sans raison et sans rime,
Sans l'avoir souhaité!
La volonté qui crée ou celle qui supprime
Est seule volonté.
« J'abdique, étant celui dont il se doit qu'il meure;
Et je n'ai pas d'émoi En disant : si Là-Haut quelque chose demeure
Qu'il ait pitié de moi! »
