FUMIER BIBLIQUE

Par l'holocauste des taureaux et des béliers, Dieu, de son serviteur, plaça la récompense Dans le premier état de ses biens ralliés, Non dans l'Eternité dont le Juif se dispense.

Gomme il n'avait cessé de hanter son chevet, Pour le dédommager de l'étreinte et du trouble, De ses trésors perdus Dieu lui rendit le double : Mille finesses au lieu de cinq cents qu'il avait;

Mille paires de bœufs, pour cinq cents, et six mille Chameaux, pour la moitié ; pour les sept cents brebis, Quatorze mille; — ainsi le Seigneur assimile Le soir, à l'aube, et fait paraître bon, le pis.

Job eut, outre sept fils, trois filles : la première S'appelait Jemina; Gassia fut sa sœur, Avec Keren Happouc. L'une était la lumière, Celle-là le parfum, celle-ci la douceur.

Nulle vierge pareille à ces vierges, entrées

Dans l'héritage, ainsi que les fils, en ce temps,

Ne se rencontrera par aucunes contrées...

— Et Job, après ses maux, vécut cent quarante ans,

Vit les fils de ses fils, sa famille doublée,

(Or il en Ait ainsi trois générations)

Et mourut plein de jours, tel qu'une urne comblée

Qui va répandre en Dieu ses longues actions.

CXGVI

La Vie assemble, ainsi que des flots, Les humains, des hommes, des femmes;

Ce sont des corps, et ce sont des âmes, Ce sont des rêves, des sanglots.

Les flots approchent, voisins, lointains, Sans se comprendre ni connaître;

Ce sont des cœurs, dans la nuit de l'être, Sans cesse animés, puis éteints.

Les vagues se caressent un jour, Ce sont des voix, ce sont des ondes,

Ce sont des mers et ce sont des mondes Pleins d'amertume, pleins d'amour!

Es-tu déjà toute imposture Et toute putréfaction, Et fécondes-tu la Nature De toute ta destruction?

Ou bien ta forme accidentelle A-t-elle légué sa teneur, Et ton âme nous attend-elle Dans la réserve du Seigneur?

O la forme, la silhouette, Contours grêles ou sinueux, Qui tracent au cœur du poète Leurs sillages harmonieux!

Poses, attitudes, musiques, Parlera, gestes habituels, Dont on ne sait s'ils sont physiques Ou s'ils sont intellectuels.

Ce qui fait qu'on est la figure, Que l'existence afferme à bail; Les cheveux, frondaison obscure, Au-dessus des yeux, fleurs d'émail.

Tout ce qui des lignes émane, Tout ce qui s'essore des traits, Les lèvres d'où tombe la manne, Et les yeux d'où partent les traits.

C'est le regard, c'est le sourire, C'est la voix, personnels accords, Tout ce que l'esprit sait écrire Sous la transparence du corps.

Ce que l'on intitule grâce, Ce qui se révèle charmant, Epreuve qu'en nos cœurs retrace Une pointe de diamant.

Combinaisons toujours uniques Dont, à l'encontre des oublis, La fidélité des tuniques Garde le moule dans ses plis.

ARGANA 415

Variantes toujours diverses De tous les mêmes éléments Qui, pour les maltresses perverses, Refont les crédules amants.

Individualité, type, Sphinx, entité, nombre concret, Qui trouve toujours un Œdipe Pour l'enquête de son secret.

Car, originaux sans copies, O Nature, tu dédias A des Catulles, des Lesbies, Aux Horaces, leurs Lydias.

Texture que les printemps brodent, Qui, sous les étés, s'embellit; Et que les automnes corrodent, Et que l'hiver ensevelit,

Vous frissonnez, un temps, vos moires Dans le regret, dans le remord; Et puis l'oubli, dans les mémoires, Vous noie, et le temps, dans la mort.

O la forme, la silhouette.

Contour ailé, contours divins.

Et ce qui veut que je souhaite Et qui fit que tu te souvins!

Sur la table rase de l'âme, Le premier contour buriné, Sous l'ombre laisse voir la flamme, Et Pénélope, avec Phryné.

Chaque empreinte se superpose, Gela recommence sans fin; Et le noir tamise le rose Et, le funeste, le divin.

Dans l'âme ainsi se parachève En souvenirs, vieux Floréal, La réalité du long rêve Et l'atteinte de l'Idéal.

Les regards noirs aux cheveux flaves Alliés, sous des fronts pâlis, S'allument, et des cœurs de laves Bouillonnent en des corps de lis.

La voix, l'habitude, le geste, Se mêlent dans un demi-jour Et notre âme est un palimpseste Où sans fin griffonne l'Amour.

Mais, tandis que les formes vaines, Où nous abritâmes nos ans, Dans les effluves des verveines Se disséminent pour longtemps !

Cependant que les giroflées Qu'au bord des tombes on sema De l'homme, dispersent, soufflées, Toutes les choses qu'il aima...

Tel qu'un parfum sort du cinname, Tel que, du passé, l'avenir, Du corps émane-t-il une âme, Comme d'un rêve un souvenir?

Dieu la place-t-il dans une urne Personnelle, comme ici-bas, Dans une forme taciturne Ou joyeuse?... l'on ne sait pas...

Sous une belle garde d'anges, Qui battent des ailes en rond, Jusqu'au soir des grandes vendanges Où toutes grappes mûriront

Pour composer aux sérieuses Milices des Gieux entr'ouverts.

Des ivresses mystérieuses, But suprême de l'univers?

— Dieu qui, dans l'astre, a dû l'écrire, Ne veut point qu'on Taille trouver...

Et le Rieur peut toujours rire, Et le Rêveur, toujours rêver.

Le Poète, sur ce dilemme Éternel, s'acharne sans fin Et, dans sa rêverie, il aime L'immixtion de ce levain.

Être ou ne pas être, infinie Combinaison dont ce Hamlet Fit le pivot de son génie Et la maille de son filet.

Puis, sur la rigueur janséniste De ce monotone réseau, Le Rêveur, cet ornemaniste, Brode sa fleur et son oiseau.

Raison d'être de ces rhapsodes, La solution fuit là-bas, Les odes s'ajoutent aux odes, Comme les pas suivent les pas.

Sous ces fronts sans cesse en gésine, Le dilemme au terme fatal, Tel qu'en une étrange piscine, Se diamante de cristal.

Leur inquisition désigne Toutes les faces du vieux Sphinx; Et plusieurs ont des chants de cygne, Mais aucun n'a des yeux de Lynx.

Ils ont des ailes et des griffes, Hymnes et malédictions, Et ce sont d'éternels Sisyphes, Et d'incurables Ixions.

Des clartés là-haut amarrées, Leur esprit doute... leur cœur croit; Et leurs âmes sont des marées Où sans cesse la perle croit.

Sous la confusion des langues, La vérité sereine a lieu Et, dans l'écorce de ces gangues, S'élabore peut-être un Dieu.

Car il se peut que cette perle, Que cette mer longtemps rêva.

Sur la grève un jour te déferle, Réalité de Jéhova!

Mais ce fut une ingénieuse, Que la Nature qui, sans fin, Fit bourdonner, harmonieuse, L'abeille du secret divin.

De cet autre chant qui divague De cet autre bruit qui distrait Elle endort le pleur de sa vague Et la plainte de sa forêt;

Et le barde, veilleur qui songe, Dans leur repos, qu'il se défend, S'apaise, une heure, et dans le songe De sa mère ou de son enfant.

Et le barde, songeur qui veille, Sur ces sommeils aux rêves d'or Chante, car la Douleur s'éveille Quand le Poète se rendort.