NICHÉES

au Marquis de CLERUONT-TONNERRE.

CG

NICHEES

On raconte que, dans les Pampas Argentines, Les morts sont suspendus au milieu des rameaux; Les airs font leurs tombeaux, et les voix argentines De Faurore et du soir y murmurent des mots.

Des mots pleins de pardon, d'amour et d'espérances, Selon qu'ils furent bons, sages et vertueux, Ou des reproches pleins d'injure et de souffrances, S'ils coulaient dans le Mal leurs jours tumultueux.

Ce sont de graves fruits qui, dans les tristes arbres, Pendent, parents, amis, cimetières vivants, Ailés, mystérieux, sans la lourdeur des marbres, Et que berce, en la nuit, le murmure des vents.

On en voit au lointain blanchir les grappes mûres, Treilles d'adolescents, de vierges, de vieillards, Que vendange la bise aux funestes murmures, Que brûlent les midis, que fondent les brouillards

Et ces grains lentement se dépouillent, ces femmes, Ces hommes, leurs seins blonds et leurs sexes troublés; Il ne reste que les os pâles et les trames Des vertèbres, lugubrement désassemblés.

Et le suprême grain d'où pendait cette grappe, Le crâne, survit seul au corps évanoui; Les yeux sont vides, sous le soleil qui les frappe, Et le regard éteint n'en est plus ébloui.

Or ce grain vide, peu à peu réincorpore Les arômes vivants de la terre et de l'air; Les arômes mouvants de ce qui s'évapore Et qui viennent, en lui, dans l'ombre se mêler.

Mais voici le trésor, l'extase, la merveille : De doux oiseaux y sont allés faire leur nid; Et, du crâne muet, le cerveau se réveille... — Ainsi tout recommence en tout ce qui finit.

Les oiselets heureux s'aiment dans les méninges, Vibrent, chantent et font, en leurs abris, l'amour; On dirait comme des ressouvenirs, des linges Déchirés qui, dans le vieux crâne, font le jour.

Des ailes sont, sous la paroi vide, étendues, Des airs ont préludé, des duvets ont volé; Tout autant de ferveurs que Ton croyait perdues, Qui, de nouveau, dans la mémoire ont pullulé.