LA VUE VERTE

Cette fenêtre s'ouvre au niveau des pelouses;

Un monticule, un tertre vert, un tumulus,

Contre elle, avec ses fleurs, d'air et de ciel jalouses,

S'appuie, et tend un lis, ou des convolvulus.

C'est comme d'être mort, habiter cette chambre; On est presque sous terre; on sent, sur soi, courir Le frisson de la sauge et For du bouton d'ambre; Et se mettre au balcon habitue à mourir.

Nous serons donc ainsi quand la glèbe qui pleure, Arrondira sa courbe entre nous, et le ciel; Puisqu'il faut que la fleur fleurisse et l'homme meure, Et puisque, sans ta Mort, la fleur serait sans miel.

Donc, nous serons ainsi, dans le gazon qui chante Et dont, sur les tombeaux, s'arrondit le contour Que, de pleurs de cristal, le blanc muguet argenté, Parce que, sans la fleur, le deuil est sans amour.