L'OMBRE

Cette ombre du faucheur est la plus éloquente; Elle fait, devant lui, glisser un autre soi, Délicat, si la silhouette est élégante; Lourd, si le corps lassé se tasse et se rasseoit.

La faux que porte l'homme est, à ses pieds, pareille; La gerbe qu'elle attend, c'est le corps du faucheur; Et la fleur du chemin, qui tremble à son oreille, Se reproduit, obscure, à l'orteil du marcheur.

Passons, le temps est court, et la nuit est prochaine : A nos pieds se répète un autre qui tuera; Sosie inanimé qui rampe, et qui s'enchaîne A nos jours, et dont rien ne déshabituera.

Ce faucheur est en nous, et de nous-même émane; Il va devant, même invisible, il va rêvant A ce qui lui revient du passant qui se fane... — Certe! il aura raison de l'autre... il va devant.