‹ Œuvres, Avec portrait de l'auteur d'après une peinture de LaszloChapitre 19 sur 210 · ROSES TRAGIQUES SI · texte numérisé non relu

ROSES TRAGIQUES SI

Eu vain tu fais revivre, en une villa grecque, Les roses qui jadis te sacraient d'un rayon; La paix n'est plus pour toi, dans la bibliothèque Ni parmi les jardins de ton Achilléion.

Lors, te sentant vouée aux rumeurs éternelles De ce qui, dans ce Monde, expire sans mourir. Tu dis ton désir d'être ensevelie en elles, Ces vagues que tes yeux regardent accourir.

Elles te parlent de tes sœurs : les détrônées;

De tes parents : les fusillés et les déments;

Des Louis Deux, dont les extases couronnées

Ont de cruels réveils de Beaux-aux-Bois-Dormants.

Alors tu ne veux plus qu'être la Reine Errante Que tant de bords ont vue, et qui fuit tant de deuils Ranimés dans les voix de la mer murmurante, Toi pour qui nul pays n'a plus de clairs accueils.

Le Monde est comme un livre à tes regards avides: Mais tu ne rouvres pas les feuillets déjà lus. Tu traces, du doigt blanc de tes mains toujours vides, Ton beau nom sur le sable... et tu ne reviens plus.

On te voit près des lacs, en lente promenade, Emmener ton ennui que berce un éventail; Les bergers écossais te croient une Ménade, Tu chasses l'oiseau bleu, tu pêches le corail.

C'est ce même éventail peint d'un lis de ténèbre Qu'insigne féminin, on voit entre-croisé D'une paire de gants, sur le coussin funèbre, Tel qu'un sceptre soyeux, ployant et reposé.

Tu n'as, contre pas un, de rancœur ou de haine; Il n'est d'Eldorado, pour toi, ni d'Alcazar... Tu glisses en chantant des vers de Henri Heine, Des ombrages de Linz aux tours de Miramar.

Les plus désespérés te sentent leur égale,

Sous tes voiles de crêpe où les pleurs sont pareils;

Plus que la tienne, nulle table n'est frugale :

Tu ne vis que de lait, de fruits et de soleils.

Et sainte Elisabeth, Hongroise, ta patronne. Pour te récompenser de nobles charités, D'un martyre où revit son miracle, couronne Ton geste qui fut doux à maints déshérités.

Car ces fleurs qui d'aurore arrosèrent tes noces, Elle les fait fleurir au fer de l'assassin : Ton sang, tel qu'une rose aux épines atroces, De ta vie oppressée a délivré ton sein!

Page 1