VICTOIRE S

Toutes charges de choix, jusqu'au Maître des barques, Et dont le ministère, en ces jours, fut cherché, Pour mener sa Maltresse à la rive des Parques, Puisqu'un fil si puissant, lui-même, fut tranché.

Tous offices divins : jusqu'au Régent des cygnes! Qui font prétresses et font prêtres d'un saint lieu, Dont quelques-uns, parmi beaucoup, sont jugés dignes. Tous appelés, mais peu d'élus, comme chez Dieu!

Tous les murs sont tendus de pourpre et d'écarlate, De violet, de noir, de mauve, de grenat; Tel un bijou de jais où le rubis éclate, Où l'améthyste mêle un dolent incarnat.

Et Celle dont la mort groupe tant de personnes, Part sans la fleur qui chante au deuil des plus petits... — Le Monde a bien donné quatre mille couronnes, Mais la bière n'a pas même un myosotis!