DIRECTION

Un peuple de fourmis, sons une clématite, Exaltait la beauté de ce vert firmament, D'où, sur elles, rétoile immense — et si petite 1 Pleurait son rayon pâle et son parfum charmant.

Les unes, en rêvant, la peuplaient de milices D'insectes saints; une autre y lisait l'avenir; Une autre concluait : « II est de ces calices Dont les arômes sont cent heures à venir! »

Et mainte bestiole à l'instant rétractée,

De ce chemin poudreux, vers cette fleur lactée,

Levant ses petits yeux, courbait son petit dos,

Parlait migrations, délivrances, passages...

— Mais, vers la fourmilière, en somme, les plus sages

Continuaient là-bas de porter leurs fardeaux.