SANGUINE

Les hommes sont, ma foi! Nature, bien lotis, Sous les événements noirs dont tu les corrodes; Et leur Terre me semble un Colosse de Rhodes Que le Destin aurait bâti sur pilotis.

Pour quelque printemps rose et blanc que tu leur brodes,

Que d'hivers durs et froids dans leur âge blottis!

Que à'assa fœtida, pour un stéphanotis;

Et, pour un Simon de Cyrène, que d'Hérodes!

Car il est d'autre perle, hélas! et d'autre pleur Que le pleur épanché, par l'aube, dans la fleur, Et la perle échappée au cheveu de Campaspe;

La forêt, d'où la crainte avec la nuit descend,

A de beaux taillis verts comme des murs de jaspe.

Mais j'y vois suinter trop de gouttes de sang!

LXIH