A LA FLÈCHE

Un climat assez agréable,

De petits bois assez mignons,

Un petit vin assez potable,

De petits concerts a^sez bons.

Un petit mondé assez passable.

La Flèche pourroit être aimable,

S’il étoit de belles prisons.

Je n’en parle ainsi que d’après des relations qu’on m’en a faites. Jusqu’aujourd’hui cependant il me parôît qu’il pleut de l’ennui à verse ; mais je m’enveloppe de mon manteau philosophique, moyennant quoi je compte que ces orages ne me mouilleront pas. Or finissons pourtant; le postillon va partir.

Le charmant, le divin est-il enfin guéri?

Les grâces, l’enjoûment, les plaisirs, la tendresse,

A sa santé' tout s’intéresse;

Car tout est malade avec lui.

Mille bonjours à tout le monde; des respects à ceux qui ne voudront pas d’amitiés. J’attends une longue réponse : cotisez-vous Iretous, et réconfortez un mort au monde, qui ne vit plus que dans les lettres de ses amis. Songez que je mourrois réellement et à perpétuité, si les considérations que' j’ai pour des voisins tels que vous no m’arrètoient encore sur la terre. Tirez cet agrément, tout m’est enlevé; je suis à trente mille lieues de tout l’univers : je finis, attendu que je n’aime point le style d'élégie.