A MADAME

Jjiiir le sage emploi de la vie

Une aimable philosophie

A trop éclairé votre cœur

Pour qu'il puisse me faire un crime

De n'accorder point à la rime

Des jours que je dois au bonheur.

Je ne m'en défends point, Thémire,

La paresse est ma déité :

Aux sons négligés de ma lyre ,

Vous sentirez qu'elle m'inspire;

Et que, d'un chant trop concerté

Fuyant l'ennuyeuse beauté,

Loin de faire un travail d'écrire ,

Je m'en fais une volupté ;

Moins délicatement flatté

De l'honneur de me faire lire,

Que de l'agrément de m'instruire

Dans une oisive liberté.

On ne doit écrire qu'en maître;

Il en coûte trop au bonheur :

Le titre trop chéri d'auteur

Ne vaut pas la peine de l'être ;