VIII AVERTISSEMENT

Il nous reste quelques mots à dire sur Tordre que iious^avons adopté. Il n^a rien de rigoureux. Nous avons, en général, rangé les poètes selon la date de publication de leur œuvre principale. Toutefois, quelques rapprochements s'imposaient, et, dans ce cas, nous avons sacrifié sans scrupule la chronologie . D'ailleurs, aucun classement n'est réellement parfait ; car l'ordre des dates ne tient pas compte de l'influence des milieux. Or, Lyon, Paris, Poitiers, etc., ont été ensemble ou tour à tour des centres littéraires autour desquels les poètes se sont naturellement groupés. Un travail critique pourrait seul accorder entre elles des circonstances si diverses et si multiples, et quelquefois si peu appréciables.

Tel qu'il est, ce volume offrira, nous l'espérons, un grand agrément de lecture, et c'est là un but qui n'est point à dédaigner. Le public nous saura gré peut-être de né pas avoir déployé, pour le lui présenter, un grand appareil d'érudition : à quelques diamants de choix il convenait d'adapter une monture légère.

MAURICE SCEVE

Poète lyonnais. La date de sa naissance est inconnue. Il mourut en 1564. Il n'appartient pas à la brigade poétique qui marchait sous la bannière de Ronsard, mais il fait en quelque sorte, comme on Ta dit, partie de Tavant-garde. Toutefois, ce n'est pas un précurseur. S'il n'a ni la gentillesse, ni l'esprit, ni la facilité toute française de Marot, il n'a pas non plus la brillante imagination et l'abondante inspiration de Ronsard. Ses dizains semblent découpés dans quelques pages du Roman de la Rose.

Obscurcis par la scolastique du moy engage, quelques-uns doivent leur modeste éclat à un pâle rayon venu de Grèce ou d'Italie. On y peut pressentir une aurore, mais il y faut quelque complaisance. Sa Délie, abject déplus haute vertu (Lyon, 1544) est plus connue par les allusions flatteuses qu'y font à chaque instant les contemporains de Ronsard que par les propres vers de Maurice Scève. Des quatre cent cinquante-huit dizains qu'il a consacrés à cette idéale maîtresse, on peut à peine en citer quelques-uns. Scève a encore publié, en 1547,

! pastorale intitulée la 8aidsaye, réimprimée 1829, et ua long poème philosophique et moral l'homme, le Microcosme, qui parut en 1S62.

L'architect«ur de la machine ronde.

Multipliant sa divine puissance, Pour enrichir la pouvreté du monde Créa Fraoçois d'admirable prestance :

Duquel voulant demonstrcr la constance, Vertu occulte, il l'a soudain soumis Aux faibles mains de ses Sers ennemis.

Chose sans lui vraiement impossible.

Puis l'acceptant de ses prouvez amis, L'a remis sus en sa force invincible.

Amour des siens trop durement piteux jacha son arc, abandonnant la terre.

Qelie voit le cas si despiteux, Qu'avec Venus le cherche et le déterre, jarde, luy dist Gypris, qu'il ne t'enferre, jomme aultrofois mon cœur l'a bien prouvé, le ne crains point si petit arc trouvé, les pond ma dame haultaine devenue :

jar contre moy l'archier s'est es prouvé, dais tout armé l'ay vaincu toute nue.

MAURICE SGÈVE.

Dans son jardin Venus se reposoit Avec Amour, sa douce nourriture, Lequel je vis, lorsqu'il se deduisoit*, Et Tapereus semblable à ma figure :

Car il estoit de très basse stature, Moi très petit; lui pasle, moi transi.

Puisque pareils nous sommes donc ainsi Pourquoi ne suis second dieu d'amitié?

Las 1 je n*ay pas Tare et les traits aussi Pour esmouvoir ma maîtresse à pitié.

Amour perdit les traîctz, qu'il me tira, Et de douleur se print fort à complaindre :

Vénus en eut pitié, et soupira.

Tant que par pleurs son brandon feit esteindre. Dont aigrement furent contrainctz de plaindre : Car l'archier fut sans tràict, Cypris sans flamme. Ne pleure plus, Venus; mais bien enflamme Ta torche en moy : mon cœur l'allumera.

Et toy, enfant, cesse : va vers ma dame, Qui de ses yeux tes flèches refera.

Voy que l'hyver tremblant en son séjour.

Aux champs tous nuds sont leurs arbres failliz. Puis le printemps ramenant le beau jour.

Leur sont bourgeons, feuilles, fleurs, fruictz sailliz. Arbres, buissons, et hayes, et tailliz Se crespent lors en leur gaye verdure.

Tant que sur moy le tien ingrat froit dure.

Mon espoir est dénué de son herbe :