PHILIPPE II D'ESPAGNE

Galerie Pitti, Florence.

PAR LE TITIBN

VICTOR HCGO — POESIE.

Cette ombre au même endroit, comme en un cimetière, Parfois est immobile une journée entière ; C'est un être effrayant qui semble ne rien voir ; Il rôde d'une chambre à l'autre, pâle et noir ; Il colle aux vitraux bLancs son front lugubre, et songe ; Spectre blême ! Son ombre aux feux du soir s'allonge ; Son pas funèbre est lent, comme un glas de beffroi ; Et c'est la Mort, à moins que ce ne soit le Roi '.

C'est lui ; l'homme en qui vit et tremble le royaume.

Si quelqu'un pouvait voir dans l'œil de ce fantôme

Debout en ce moment, l'épaule contre un mur.

Ce qu'on apercevrait dans cet abîme obscur,

Ce n'est pas l'humble enfant, le jardin, l'eau moirée

Reflétant le ciel d'or d'une claire soirée.

Les bosquets, les oiseaux se becquetant entre eux,

Non : au fond de cet œil comme l'onde vitreux.

Sous ce fatal sourcil qui dérobe à la sonde

Cette prunelle autant que l'océan profonde,

Ce qu'on distinguerait, c'est, mirage mouvant,

Tout un vol de vaisseaux en fuite dans le vent,

Et, dans l'écume, au pli des vagues, sous l'étoile.

L'immense tremblement d'une flotte à la voile.

Et, là-bas, sous la brume, une île, un blanc rocher.

Ecoutant sur les flots ces tonnerres marcher.

Telle est la vision qui, dans l'heure où nous sommes, Emplit le froid cerveau de ce maître des hommes, Et qui fait qu'il ne peut rien voir autour de lui. L'Armada, formidable et flottant point d'appui Du levier dont il va soulever tout un monde. Traverse en ce moment l'obscurité de l'onde ; Le roi, dans son esprit, la suit des yeux, vainqueur. Et son tragique ennui n'a plus d'autre lueur.

Morne en son noir pourpoint, la Toison d'or au cou,

On dirait du destin la froide sentinelle ;

Son immobilité commande ; sa prunelle

Luit comme un soupirail de caverne ; son doigt

Semble, ébauchant un geste obscur que nul ne voit.

Donner un ordre à l'ombre et vaguement l'écrire.

Chose inouïe ! il vient de grincer un sourire.