LA FLUTE PENDANT L'OKAGE

(Air : Allons dans la plaine. — Inédit.)

Avant l'orage, avant le soir, Viens, ma flûte, allons nous asseoir Où seul l'oiseau puisse nous voir, Sans visite étrangère.

Flûte bocagère.

Chante sous mes doigts.

Sous mes doigts légère.

Chante au fond des bois.

Le ciel est bleu dans le ravin. Blanc le ruisseau sous le sapin, Qui brise en gouttes d'argent fin Son onde passagère.

Flûte bocagère.

Comme l'eau qui fuit.

Comme elle légère.

Chante à petit bruit.

Mais dans le creux de la forêt Un mince brouillard apparaît, Gagne les hauteurs d'un seul trait, Appelant maint confrère.

Flûte bocagère, Comme lui montant,