ACTE DEUXIÈME

Ainsi, l'œuvre perverse, odieuse, insensée... Nous sommes nés tous deux de la même pensée 1 Tous les ferments mauvais qui s'agitent en moi S'expliquent maintenant, eh ! oui : voilà pourquoi !

— Mais non, je ne dois pas croire... L'on exagère, L'œuvre peut n'être au fond que frivole et légère...

(Il se met à lire.) Comment un écolier... sa marraine... Angela !

— Il est donc vrai, mon père a fait ce livre-là l

(Il se remet à lire avidement pandant que la toile tombe. )

FIN DU DEUXIEME ACTE