AU FOND D’UN BOSQUET

Adieu, passé, songe rapide Qu’anéantit chaque matin !

Adieu, longue ivresse homicide Des Amours et de leur festin,

Quel que soit l’aveugle qui guide Ce monde, vieillard enfantin !

Adieu, grands mots remplis de vide.

Hasard, Providence ou Destin !

Fatigué dans ma course aride De gravir contre l’incertain,

Désabusé comme Candide,

Et plus tolérant que Martin,

Cet asile est ma Propontide;

J’y cultive en paix mon jardin.