ACTE I, SCÈNE IV

A vos heureux transports viendront joindre les leurs : Pour moi, qui ne pourrois y mêler que des pleurs, D'un inutile amour trop constante victime, Heureux dans mes malheurs d'en avoir pu sans crime Conter toute l'histoire aux yeux qui les ont faits, ^ Je pars plus amoureux que je ne fus jamais.

Seigneur, je n'ai pas cru que, dans une journée

Qui doit avec César unir ma destinée.

Il fût quelque mortel qui pût impunément

Se venir à mes yeux déclarer mon amant.

Mais de mon amitié mon silence est un gage ;

J'oublie en sa faveur un discours qui m'outrage.*

Je n'en ai point troublé le cours injurieux ;

Je fais plus, à regret je reçois vos adieux.

Le ciel sait qu'au milieu des honneurs qu'il m'envoie,

Je n'attendois que vous pour témoin de ma joie ;

Avec tout l'univers j'honorois vos vertus ;

Titus vous chérissoit , vous admiriez Titus.

Cent fois je me suis fait une douceur extrême

D'entretenir Titus dans un autre lui-même.

i. Conter l'histoire de ses malheurs aux yeux qui les ont faits : ces expressions recherchées sont encore un tribut que Racine payait au goût de son siècle. (A. M.)

2. Voilà le modèle d'une réponse noble et décente : ce n'est point ce langage des anciennes héroïnes de roman , qu'une déclaration respectueuse transporte d'une colère impertinente. Bérénice ménage tout ce qu'elle doit à l'amitié d'Antiochus; elle intéresse par la vérité de sa tendresse pour l'empereur. Il semble qu'on entende Henriette d'Angleterre elle-même parlant au marquis de Vardes. La politesse de la cour de Louis XIV, l'agrément de la langue française , la douceur de la versification la plus naturelle , le sentiment le plus tendre, tout se trouve dans ce peu de vers. Point de ces maximes générales que le sentiment réprouve. Rien de trop, rien do trop peu. On ne pouvait rendre plus agréable quelque chose de plus mince. (Volt.)

Et c'est ce que je fuis. J'évite, mais trop tard, Ces cruels entretiens où je n'ai point de part. Je fuis Titus; je fuis ce nom qui m'inquiète, Ce nom qu'à tous moments votre bouche répète : Que vous dirai-je enfin? Je fuis des yeux distraits, Qui, me voyant toujours, ne me voyoient jamais. Adieu. Je vais, le cœur trop plein de votre image. Attendre, en vous aimant, la mort pour mon partage. Surtout ne craignez point qu'une aveugle douleur Remplisse l'univers du bruit de mon malheur : Madame, le seul bruit d'une mort que j'implore Vous fera souvenir que je vivois encore. Adieu.