UN CONCLAVE

Cessez , pieax concerts; cloches, Tailes silence! De projututis!... le pape est mort.

L'intrigue an milieu d'eui par cent chemins se glisse :

Ce fruit cache un billet dans son sein parfumé;

D'un message interdit TÉvangile est complice;

Dans celte croix d'ébène un autre est renfermé.

Ed se quittant le soir, sous ce portique sombre

On passe, on fait un signe, on se parle dans Tombrc :

« La France est pourFamèse. — Oui, mais Vienne? — plus bas.

— Vienne est pour Doria. — Rome a ses droits, sans doute ;

Rome est pour Gorsini... » Mais Dieu, qui vous écoute,

H est pour la vertu, dont vous ne parlez pas!

Taisez-vous, taisez-vous! le conclave balance. Tout est muet dans Rome ; au Vatican tout dort. Cessez, pieux concerts; cloches , faites silence! De proJundU!... le pape est mort.

II ne faut qu'un suffrage au cardinal Colonne :

Dans Turne, où la main plonge, il en reste un dernier: