LN CONCLAVE

Ce nom, qui doit donner on ravir la couronne , Sous le sceau du condave est encor prisonnier. La cire s'est brisée^ on va lire : l'attente Soulève sur leur sein la pourpre haletante.

Est-<^ lui?... vain espoir! ils ne Tout pas voulu ; Et des billets sacrés , que la flamme dévore, La fumée, en Aiyant, vient révéler encore Qu'après quarante jours aucun d'eux n'est élu.

Taisez-vous, taisez-vous! le conclave balance. Tout est muet dans Rome; au Vatican tout dort. Cessez, pieux concerts; cloches, faites silence! De profnnéUl.. le pape est mort.

Mais sous la mitre d'or vient un spectre livide, Dont un lambeau de pourpre atteste aussi les droits. Il approche, il se signe, il prend la place vide. Quel est-il?... c'est la mort qui vient donner sa vois. Sur un d'eux, tour h tour , en inclinant la tête. Elle attache un œil fixe, et les compte, et s'arrête. Alors son doigt hideux s'allonge vers celui Qui j palpitant d'espoir, au poids des ans succombe.