A UN CLERC

Ne t'en va plus ainsi pensif avec ton livre.

De la commune vie il est meilleur de vivre.

Crains les méchants, les sots. Je sais, près d'Elliant,

Uq homme dont le sort bizarre est effrayant :

Pour écrire, sa main n'avait point son égale,

Eh bien ! il dut sortir de sa terre natale ;

Le dimanche, on le voit, au bord du grand chemin.

Feuilletant un grimoire écrit sur parchemin ;

Et si quelque passant jette un sou dans sa boîte :

« C'est un sorcier! » dit-il... et, vite, il tourne à droite.