A M. A. BRUN

Est-ce pour les tenir en vous-même celés, Gomme un or qu'à tous on refuse,

Que sont faits les trésors dont vous dota la Muse? Levez-vous, jeune ^homme, et parlez I

Le monde est incrédule à la gloire muette.

Gomme un Dieu dans le bloc caché, Du fond de votre cœur, avec force arraché.

Faites donc jaillir le poète.

Oui, votre lyre, ami, quand nous chantons nos vers Parmi les pleurs et les sourires,

Oui, votre lyre manque au grand concert des lyres, Gomme une fleur aux buissons verts.

Dans l'orchestre incomplet on entend son absence.

La symphonie, aux mille accords, Â besoin que votre âme anime son grand corps;

Rendez-lui toute sa puissance.

Poète, rendez-nous cette adorable voix Que l'écho des cieux nous envie,

Et que, sous les tilleuls qui couvrent votre vie. Nous entendîmes une fois.