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Elle évoque, les soirs, dans sa chaude insomnie. Des palais, des valets ; et, plus beaux que les fleurs, Mille coupons d'emprunts de toutes les couleurs, Dansent, devant ses yeux, une ronde bénie.

Son espoir incessant, sa pensée infinie Taillent des robes d'or, aux immenses ampleurs; Sur l'argent qui lui manque Elle répand des pleurs; Elle rit des amours de Paul et Virginie;

Et rêve d'un vieux duc, ce mari sans rivaux.

Qui la fasse monter en char, à six chevaux.

Comme Amphitrite avec ses Tritons et leur conque.

On dirait, n'est-ce pas? une de ces Phrynés, Par qui furent déjà quinze Anglais ruinés...

C'est une jeune fille en un couvent quelconque!