A MISTRESS CLARA DE CHATELAIN

Hier, par le brouillard morne, ô Clara, je tenais Un livre — il est de vous I — frais comme respérance. Et j'ai vu, le lisant, — printanière apparence. Voleter Thirondelle et fleurir les genêts.

Puis, j'en vins à penser, les pieds sur mes chenets : « Vous, palme d'Albion, moi, pauvre herbe de France, Je ne vous connais point; c'est ma grande souffrance! » Mais quoi I — Voyez plutôt comme je vous connais :

La Muse vous préfère entre ses favorites;

La famille bénit vos intimes mérites ;

Votre charme vous crée, en tous lieux, une cour;

Et Dieu, — d'un long combat adorable victoire I — Vous 'fit l'unique amour et la plus belle gloire D'un époux qui ne vit que de gloire et d'amour I