A SAINTE-BEUVE

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Joseph Dtlorme, Consolations, Pensées d'aoiit.

De ton vol dans ma main je tiens l'immensité. Trois fois béni le livre, 6 mon cher Sainte-Beuve, Où rayonne à nos yeux la multiple unité I Gomme des séraphins la robe toujours neuve.

Ta poésie est fraîche, et son soufle agité Ressuscite en nous-même, après bien des années. Tout un printemps de fleurs que Ton croyait fanées.

Ton vivace laurier affronte les hivers;

Et moi qui dans les temps te saluai poète.

Qui de ton auréole ai protégé mes vers.

Ma voix plus que mon cœur ne sera pas muette.

Aujourd'hui que j'apprends, sur ces feuillets ouverts.

Quelle angoisse céleste et quels douloureux charmes

De vivre encor ta vie et repleurer tes larmes.

Prêtée, au cœur naïf, dans la foule isolé, A tes vers, comme toi, mon âme se transforme, Ainsi qu'un vêtement sur les membres collé.

Oui, je souffre et je meurs avec Joseph Delorme; Plus tard, tu l'as voulu, je renais consolé; Puis, ton brûlant août me verse ses pensées D'orages flamboyants et d'azur nuancées.

Ton astre poétique a décrit dans le ciel Sa courbe d'harmonie, et de toutes ses phases

246 GEUVRES D'EMILE DESCHAMPS.

Mon cœur ému suivit le jeu coutinuel,

Car tu pleuras sans faste et chantas sans emphases.

Car sous ton art toujours palpite le réel;

Et la ronce ou la fleur, la moisson ou Tivraie,

Gonflent tes vers, nourris de toute chose vraie.

Et quelques-uns t'ont dit infidèle et changeant I Non; la variété n*est pas de Tinconstance. Selon ie ciel, selon ses bords, le lac d'argent Prend* une autre couleur de distance en distance; C'est la même onde, où vont mille reflets nageant, Et pourpre du soleil, et brume de la terre... Et plus le lac est pur, plus son cristal s'altère.

Je n'ai glorifié que le poète encor;

Cette gloire sufiit et les comporte toutes;

Ta prose cependant nous livre son trésor,

Et de la foule aveugle ayant vaincu les doutes

Aux talents contestés donna la palme d'or.

Toi, dont on parlait tant, tu vins parler des autres.

Le Dieu s'est bien souvent mis au rang des apôtres.

Ah t si tous avaient su, comme tu le voulais.

Se tenir en faisceau d'amour et de génie.

De cités en cités on dirait : Voyez-les 1

Sous leurs simples lambris ces rois de l'harmonie

Égaleraient les rois, habitants des palais;

Et l'on n'aurait pas vu de cyniques harpies

Mêler leur sale joie à nos guerres impies!

ADIEDX. Ul