NE CROYEZ PAS LES AUTRES

Madame, ils vous diront: a Vous êtes bien crédule 1 N'allez-vous pas souffrir, plus que lui, de ses maux? Poète, son chagrin s*évapore en vains mots, Se cadence en soupirs, que sa lyre module.

a Vous partez, il languit, il se meurt... un instant; Puis, de son art chéri rappelant la magie, 11 voit dans votre absence un sujet d'élégie. Et de son désespoir se console en chantant. »

Voilà ce qu'ils diront... C'est leur joie et leur vie De blasphémer les arts, de nier l'amitié!

Mais vous, les croirez-vous ces discours de Tenvie Qui refuse au talent jusques à la pitié I

Non/ la douleur n'est point la muse du poète; Il lui faut des parfums, des sourires, des fleurs ; Quand mon cœur crie, hélas I ma voix devient muette. Et mon luth, loin de vous, se détend sous mes pleurs.