PITRE
Dispute de Sancho avec sa femme.
Oancho, de retour chez lui, était si gai, si satisfait, que sa femme lui demanda d'où lui venait tant de joie. Ah! ah! répondit-il, Thérèse, je serais encore plus content si je n'étais pas si jojeux.
— Je ne vous entends point, mon homme. — Et moi, je m'entends, ma femme ; je suis jojeux de m'en retourner avec monseigneur don Quichotte, et d'avoir l'espoir de trouver une nouvelle centaine d'écus d'or; mais je serais encore plus content si le bon Dieu nous avait donné assez de bien pour nous passer de cette recherche, et m'épargner la douleur de quitter une épouse aussi aimable que vous. J'ai donc grande raison de dire que je serais encore plus content si je n'étais pas si jojeux. — En vérité, mou ami, depuis que vous êtes entré dans la chevalerie errante, vous avez des façons déparier auxquelles on n'entend goutte. — C'est là précisément le mérite du beau langage. Au surplus, ma chère
femme, redoublez de soins pour notre âne, augmentez-lui ses rations, visitez et rajustez son bât; en un mot, que mon équipage se trouve prêt dans trois jours.
Ce n'est pas à des noces que je compte aller; c'est à la bataille, madame, à la rencontre des géans, des andriagues, des monstres, qui sifflent, crient, rugissent d'une manière épouvantable ; et tout cela ne serait que des roses , si parmi eux ne se rencontraient point des Yangois ou des Maures enchantés. Comprenez-vous ce que je dis! — A merveille, mon homme, et je tremble déjà des périls que vous allez courir.
— Madame, ce n'est que par de^ périls qu'on peut arriver à la gloire et à des gouvernemens. — Nous avons besoin, mon ami, que vous y arriviez avant peu; car votre petit Sancho a quinze ans : il est temps qu'il aille à l'école, surtout d'après les projets de son oncle l'ecclésiastique, qui veut le faire d'église. Votre petite
Sanchetle est en âge d'être e'tablie: elle me donne déjà du fil à retordre; et je la crois au moins aussi pressée d'avoir un mari que vous un gouvernement. — Patience! patience! Sanchette sera mariée, mais il faut pour cela que je trouve un gendre digne de moi. — Oh! mon ami, je vous en prie, que ce soit avec son égal ; c'est le plus sûr et le meilleur. Si vous allez rendre votre fille une grande dame, lui changer ses souliers contre des pantoufles , et son casaquin contre un habit de cour, vous verrez qu'elle fera ou dira quelque sottise tjui vous donnera du chagrin. C'est vous qui êtes une sotte, ma femme; vous ne connaissez point le monde: apprenez que lorsqu'on est riche on ne fait ni on ne dit de sottise. Deux ou trois ans vous suffisent pour prendre l'air et le ton de la grandeur; et puis, quand ma fille ne les prendrait pas, pourvu qu'elle soit madame, je m'en moque, entendez-vous. — Moi, je ne m'en moque point; je ne veux pas qu'un grand dindon de comte ou de marquis à qui vous baillerez Sanchette puisse l'appeler paj^sanne, et lui reprocher son cotillon de serge. Non, jarnidieu!
mon mari, ce n'est pas pour cela que j'élevai ma fille: chargezvous de la dot, je me charge de l'établir. J'ai déjà un mari dans ma manche: Lope Tocho, le fils
de notre voisin Jean Tocho, fait les jeux doux à la petite. C'est un bon garçon, grand et fort; c'est lui qui l'aura, par ma foi!
L'un vaut l'autre: ils s'aimeront; nous vivrons ensemble , pères, mères, fille, gendre, les petits enfans qui viendront. Dieu nous bénira: nous travaillerons, nous rirons; et tout cela vaut mieux que vos titres et vos grandeurs.
Ici Sancho frappa du pied en élevant les jeux au ciel. O femme de Barrabbas, s'écria-t-il, imbécile, béte brute, qui ne sais pas ce que c'est d'avoir un peu d'élévation dans l'esprit! pourquoi ne veux-tu pas donner Sanchette à quelqu'un dont les enfans seront appelés votre seigneurie?
Te scra-t-il donc si dur de t'entendre nommer doua Thérèse Pança; de te voir assise à l'église sur de bons coussins de velours, en regardant dessous toi les filles des gentilshommes? Allons, madame , plus de réflexions; ma fille sera comtesse. — Non, monsieur, elle ne le sera point, et c'est moi qui te le dis, moi que mon parrain baptisa Thérèse, dont le père s'appelait Cascajo , qui ai vécu Thérèse Cascajo , et qui mourrai Thérèse Cascajo, sans souffrir que l'on allonge mon nom. Il serait alors trop louid à porter. Va, va, je connais le proverbe: les jeux passent sur le pauvre, et s'arrêtent sur le riche jusqu'à ce qu'il soit malheureux.
