Livre quatrième. i

L'autre blâmoii la face, et tous esloicnt d'avis, Que les appartemens en esloient trop petits. Quelle maison pour luy? l'on y tournoit à peine.

Pleust au Ciel que de vrais amis, Telle qu'elle est, dit-il, elle pût estre pleine!

Le bon Socrate avoit raison De trouver pour ceux-là trop grande sa maison. Chacun se ait amy; mais fol qui s'y repose.

Rien n'est plus commun que ce nom,

Rien n'est plus rare que la chose.