Livre cinquième

Puis sur le mets qu'on luy donne, Délicat il souffle aussi.

Le Satyre s'en eslonne.

Nostre hoste, à quoy Don cecy?

L'un refroidit mon potage ; L'autre réchauffe ma mam.

Vous pouvez, dit le Sauvage, Reprendre vostre chemin.

Ne plaise aux Dieux que je couche, Avec vous sous mesme toit.

Arrière ceux dont la bouche Souffle le chaud et le froid.