ELEGIE SUR LES OEUVRES DE MONSIEUR DES-PORTES

I Je n'aime plus les vers, et toute ma colère

Est de voir tant d'esprits qui se meslent d'en faire, Nous brouiller des (i) papiers que pour livres on

[vend, Et ce sont toutesfois des caprices de vent.

5 Ces causeurs despourveus de forces naturelles. D'un plumage emprunté se façonnent des ailes : ' Et comme oyseaux blessez ils s'elevent en haut, Et puis tout à la fois la force leur défaut.

Il ne peut qu'une mère, en enfans trop féconde,

10 N'en mette de boiteux et de bossus au monde : Entre tant de rymeurs, que la langue a tous faits. On ne doit s'esbahir s'il en est d'imparfaits : Par le trop d'ornemens sa gloire est oppressée, Comme par trop d'espis la moisson est versée.

i5 Les Muses ont perdu toute leur chasteté.

Et comme on voit en tout nostre siècle effronté, A ceste heure chacun met la main sous leur robe, Entre dedans leur (2) temple et leurs secrets dérobe. En ces âges naissans pleins de rusticité,