MADRID

Cette nouvelle d'Andréa Vésalius étant terminée, elle fut portée à la Revue de Paris et offerte à M. Amédée Pichot, comme traduite du danois d'un supposé Isaïe Wagner ; sa forme ne convenait point à ce magasin littéraire, M. Amédée Pichot ne put l'insérer ; mais, en ayant payé la traduction prétendue, il se servàt du même héros pour broder le charmant conte anatomique qu'assurément vous avez lu dans ce recueil. Du reste, ce conte n'ayant aucun rapport de détail avec celui-ci, nous ne venons donc réclamer pour Champavert que priorité et trouvaille. (Fj

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CETTE heure de nuit et de paix, où les cités semblent des nécropoles, une seule ruelle tortueuse de Madrid, artère obscure, battait encore et d'un pouls violent et fébrile ; cette ruelle somnambule de cette ville endormie, c'était la Callejuela casa del Campo; à l'une de ses extrémités s'élevait une riche demeure, habitée par un étranger, un Flamand. Les vitraux des croisées resplendissaient des feux de l'intérieur, qui les projetaient obliquement, et les découpaient sur la face noirâtre de la maison vis-à-vis, apparaissant dans l'ombre semée de gueules de fournaises, de résilles ardentes et de filoches d'or. La porte de cet hôtel était grande ouverte, et

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laissait voir un vaste porche à voûte d'arête, à clef pendante, au pied d'un grand escalier de pierre, à balustrades taillées à jour comme l'ivoire d'un éventail et tout parsemé de fleurs odorantes.

C'était, pour plaisamment dire, le carnaval des murailles, toutes leurs parois étaient travesties et masquées sous des tapisseries, des velours et des lampadaires étincelans.

Quelques hallebardiers chevalaient de long en large à l'entrée.

Quand les cris de la foule, ameutée au dehors, s'apaisaient par intervalles, on distinguait une symphonie douce et dansante qui descendait le long de l'escalier et faisait parler la voûte sonore.

Tout le palais était fêtoyant, mais une tourbe de basses gens hurlait et se ruait à la porte ; c'étaient les orgues du temple, et tout au bas les truans sur la dalle du parvis.

Tantôt des hourras affreux, tantôt des ricanemens et des bruits de cuivre, qui se prolongeaient de groupe en groupe dans l'obscurité, et s'affaiblissaient comme des rires satauiques que promènent des nuées.

— Le docteur a bien choisi son jour de noces, un samedi, fête du sabbat, un sorcier ne pourrait mieux faire, dit une vieille édentée, blottie dans l'ébrâsement d'un guichet.

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— C'est vrai, ma raie; et sur Dieu que j'adore ! si tous ses cliens défunts s'y rendaient, la ronde ferait le tour de Madrid.

— Mais, que serait-ce donc? reprit la première vieille, si tous ces pauvres Castillans que ce bourreau de mort a épluchés, que Dieu les en dédommage ! venaient lui réclamer leur peau?

— On m'a assuré, dit un petit homme barbu, enfoui dans la foule et se haussant sur la pointe du pied, qu'il dé jeûne souvent avec des côtelettes de chair qui ne vient pas de la boucherie.

— C'est vrai ! c'est vrai !

— Non, non, c'est faux ! criait un grand jeune homme, accolé au treillis d'une croisée, c'est faux ! demandez à Rivadeneyra, le boucher.

— Silence! te tairas-tu? criait plus haut encore, un homme embossé dans une cape brune et le sombrero sur les yeux, ne le reconnaissez-vous pas? c'est Henrique Zapata, l'apprenti écorcheur ! c'est juste, Verdugo et Ahorcador se soutiennent. Je gage que si on fouillait sous son pourpoint, on trouverait quelque main ou quelque jambe.

— Quelle idée ! ce vieux mange-mort prendre une jeune femme I répliqua la vieille ; si j'étais le roi Philippe, j'empêcherais bien cet ogre...

— Oh ! bien oui, dit l'inconnu en cape brune, Philippe II le protège, ce chien de Flamand ; encore hier, Torrijo, le boulanger de la Cebada,

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a disparu, à coup sûr pour le pâté de noces ; c'est une horreur ! il faut en finir !

— Le roi a beau le protéger, murmurait le peuple, il faut le brûler vif.

— Chrétiens ! cet homme est un hérétique ! un nécroman ! un Flamand ! Il mérite la mort ! dirent alors bénignement quelques moines du couvent de Nuestra senora de Atocha, nouvellement fondé par les pères Garcia de Loaysa, inquisiteur général, archevêque de Séville, et Fray Juan Hurtado de Mendoza, confesseur de l'empereur Carlos V, auxquels se joignirent en masse les religieux du couvent royal de San Geronymo.

— A mort ! criait la foule, que repoussaient les hallebardiers. lui jurant à la face.

— A mort ! répétait le cavalier emmantelé.

— A mort ! hurlaient les moines qui, crucifix au poing, attisaient la populace. A mort ! mettons le feu !

Tout à coup, l'imminent orage éclata. Des cris de rage et de mort pleuvaient ; la tourbe se ruait dans le porche, un moine brandissait une torche sur sa tête ; mais, les hallebardiers, secourus par Henrique Zapata et plusieurs autres écoliers, résistèrent vigoureusement et firent battre en retraite à cette canaille déchaînée, ce qu'elle fit en mugissant; en revanche le vacarme redoubla :

CHALYBARIUM.

elle frappait sur des cloches, des lames, des chaudières ; c'était un tonnerre cinglant, abasourdissant, une symphonie presque homicide.

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Dans les salons, une hilarité cordiale ou goguenarde régnait : on ne s'occupait nullement du bruit extérieur, l'usage étant de faire pareille cérémonie lorsqu'un vieillard épousait une jeune fille. (G)

Une eape brune était suspendue à l'entrée de la galerie qui servait de vestiaire. La mariée dansait avec un beau cavalier qu'on n'avait encore qu'entrevu dans la soirée ; ils paraissaient plus occupés de leurs chuchotemens que de leur danse. Le marié, à l'autre angle du salon, courtisait une fillette de sa parenté.

La grande salle se terminait par une loge ou-

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verte sur un préau; elle était couverte de conviés, dames, cavaliers, vieux, duègnes, qui, s ous prétexte de respirer l'air frais de la nuit, venaient donner libre essor à leur satire, à leur méchanceté. C'était un conflit d'incidences, d'interlocutions ; un orchestre de voix flûtées, sourdes, éraillées, chevrotantes ; une collection de minois et de mines ridées par le gros rire ou avivées par un sourire malin, trahissant des claviers d'ivoire, ou des bouches crénelées comme un donjon, ou denticulées comme la corniche de la voûte.

— Quel est donc le beau cavalier avec lequel minaude l'épousée?

— Senorica, vous êtes méchante !

— Ha ! ha ! ha ! regardez donc là-bas don Vésalius, échâssé dans ses caïzas hermijas et son pourpoint noir; par mahom ! ses jambes dans ses bottines ne vous semblent-elles pas des plumes dans un encrier? Voyez-le donc sauter avec Amalia de Cardenas, rondelette, fraîche et rose ; ne vous semble-t-il pas monseigneur Saturnus?

— Ou la mort qui fait danser la vie.

— La danse d'Holbein.

— Dites donc, Olivares, que fera-t-il con ftu Machacha'}

— Une leçon d'anatomie.

— La conversation.

— Merci pour la Novia !

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— Voici la sarabande terminée, voyez-le baiser la main de notre cousine Amalia.

— Ce n'est point une noce bourgeoise, un saraguete, mais bien un brillant sarao.

— Où donc est l'épousée?

— Oii donc est le beau cavalier?

— Don Vésalius la cherche, tout effaré ; busca^ busca, perro viejo !

— Va donc lui demander, Olivares, à lui, qui passe pour sorcier, ce que fait Maria en ce moment.

— Ami ! ne mettons pas le doigt entre le marteau et l'enclume.

La danse reprit ; Vésalius réinvita Amalia de Cardenas, qui fit une plaisante moue, et lui riait au dos.

La mariée n'était plus au salon, ni la cape brune au vestiaire, et, dans un corridor obscur, on entendait des pas et ceci :

— ■ Couvre-toi de cette cape. Maria, vite, partons !

— Alderan, je ne puis.

— Moi, te laisser la proie de ce Vésalius? non pas, tu m'appartiens ! En mon absence tu me trahis, je l'apprends, j'arrive en hâte, ce matin même, je me mêle à la fête, je te tiens seule, à l'écart, et je te dis partons, et tu refuserais?

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Oh ! non pas, Maria, tu t'abuses ! viens ; il est temps encore, romps ce lien ignominieux, nous serons heureux: je serai tout à toi, à toi seule et pour toujours ! Viens, Maria !...

— Alderan, ma famille m'a imposé ce joug, je le subirai. Mais, tu seras toujours mon amant ! je serai toujours ton amante ! Qu'importe cet homme? qu'est-ce? un valet de plus, une tenture qui voilera notre mystérieux amour. Laisse-moi, laisse-moi, adieu !

— Ainsi, tu ne veux pas. Maria, c'est bien ! va te salir à cet homme ! Accomplis ta volonté, j'accomplirai la mienne ; va !... Et, la repoussant de ses bras, elle s'enfuit brusquement de la galerie au salon.

Alderan resta comme abîmé quelques instans ; il blasphémait, il heurtait du pied, puis, subitement, il disparut dans la profondeur.

Pendant ce temps, la foule s'était accrue comme un étang par un orage. Le tumulte devenait de plus en plus intense et le bacchanal terrifiant. La populace avait repris sa première audace, et s'étant rapprochée peu à peu, elle riait sous la barbe des hallcbardiers. Des imprécations, des cris de mort grondaient de nouveau; on lançait des pierres dans les vitrages, on barbouillait les murs de sang de bœuf et de fiente ; quand, tout

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à coup, les groupes s'ouvrirent pour faire passage à une femme échevelée, qui hurlait comme un chien à la lune ; c'était la Torrija, la boulangère, qui venait réclamer son époux, et demander vengeance.

— C'est la Torrija, la boulangère, disait-on de toutes parts ; puis, la meute attendrie fit un long silence, et la Torrija sanglotait et poussait des rugissemens.

Alors, l'homme en cape brune montant sur les degrés, cria d'une voix forte : — Amis faisons justice ! lâche, qui ne suivra point ! Vengeance ! mort à Vésalius ! mort au nécroman !

La réplique fut une grêle de pierres dans les fenêtres et sur les hallebardiers qui rétrogradèrent jusqu'à l'escalier. La tourbe se vomit dans le porche, se jette sur les piques en arrêt, qu'elle arrache et brise ; elle gravissait la montée et pourfendait la porte du salon, quand, au loin, un galop se fit entendre. — Sauve qui peut, ce sont les alguazils ! — Saisie d'une terreur panique, elle redescend l'escalier, se précipite dans les corridors ou par les fenêtres ; quelques braves, seuls, attendent de pied ferme.

— De par le roi, retirez-vous !

— Le roi punit de mort les meurtriers, les hérétiques, les sorciers ! à mort le Flamand !

— Au nom du roi, retirez-vous !

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Alors les alguazils entrent à cheval dans le porche ; une pluie de meubles les accueille, ils ripostent par une mousqueterie qui renverse les plus audacieux. L'homme en cape brune, poussant un cri, porte la main à son flanc. Sains et blessés prennent la fuite, cinq cadavres seulement restent sur le carreau.

Soudain, le palais et la rue devinrent mornes. Le guet enlevait les corps des vaincus ; les conviés, tremblans, s'échappaient par l'arrière. Les portes se verrouillèrent, les lampes s'éteignirent, après une scène de vie, une scène de mort. Seulement, en aile, dans le logis de Yésalius, deux fenêtres flambovaient dans l'obscurité.

SXnob icQi non poteet.

A travers les panneaux effondrés de la porte du salon, Maria avait aperçu l'homme en cape brune, atteint d'un coup de feu ; à son cri déchirant, elle s'était évanouie ; on l'avait transportée dans sa chambre sur un canapé, où elle était depuis longtemps étendue négligemment ; Vésalius, à genoux auprès d'elle, larmoyant et tremblant, lui baisotait les mains et le front.

— Comment te trouves-tu. Maria, mon amour?

— Mieux ; mais tout est-il apaisé?

— Oui ! cette laide populace a été mise à la raison. Conçoit-on ce que ces bonnes gens ont contre moi? moi, paisible et retiré, passant obscurément mes jours dans la sombre étude de