LE POÈTE EN PROVINCE

Je n'écris pas, je chante, et, Minerve nouvelle, Ma satire s'élance en bloc de ma cervelle.

Qji'on m*enchaîne : ma voix est libre, c'est assez. Oui, tant qu'on n'osera, comme aux siècles passés, Parle fer et la flamme étouffer le blasphème, n feudra qu'on m'entende ; et, dussé-je moi-même Quêter des auditeurs, comme ces troubadours Dont l'orgue savoyard nasille aux carrefours. J'ameuterai le peuple à mes vérités crues.

Je prophétiserai sur le trépied des rues ; Chaque mur, placardé d'un vers républicain, Sera pour mes lazzis le socle de Pasquin.