LE REVENANT 17J

Je meurs I et pourtant, Liberté, Tu nous appelles A des fêtes nouvelles.

Q.ue ton chêne ressuscité Sur ma fosse au moins soit planté!

Et, chanunt et battant des ailes, De branche en branche une £auvette ira :

A ton réveil mon âme applaudira.

pai lu Pythagore, et souvent Je me confie A sa philosophie.

Après la mort, son, flamme ou vent, Chose légère comme avant.

J'aimerai ce que j'aime en vie :

Fuyant un corps que nul ne bénira.

Vers mon pays mon âme s'en ira.