TRE CAEN TATIO USED IE EL HEARTRIRE

Quel est ce pays qui veut être, Alors qu’on est esclave, maître, Jeune et fier quand on ne l’est pas, Intrépide quand tout recule,

Aube quand tout est crépuscule?

Quel est ce pays ridicule?

Ouvrez l’atlas. Cherchez. En bas.

Et vous verrez — Ô pauvre Grèce ! — Une énorme Europe qui laisse Pendre, d’un geste de dédain, Pendre tout au bas de la carte, Peinte de jaune ou de carmin,

Avec le pouce qui s’écarte,

Une toute petite main.

Mais cette main qu’ainsi l'Europe laisse pendre Fait murmurer entre ses doigts

L'eau certes la plus bleue où puisse encor s'entendre Quelque mythologique voix ;

Cette main a gardé la finesse et la grâce Qu’assurent seuls de beaux aïeux,

Et résume, bouquet d’une splendide race, Toutes les mains pâles des dieux ;

Elle fut à son heure autre chose que fine ; Forte, elle tint tout le promis,

Et n’eut qu’à battre un peu les flots de Salamine Pour y noyer ses ennemis ;

Cette main a semé le rêve sur le monde, Et chaque frisson de beauté

Dont nous sentons s'ouvrir la fleur brusque et profonde Nous vient d’un grain qu'elle a jeté.

C’est elle qui connut la première brûlure Du feu que l’on dérobe au ciel,

La première fraîcheur de cette chevelure Dont Cypris exprimait le sel ;

PAP RCTAENERONUE DEAN L EATINLE

Et cette main, c’est encore elle Qui fabriqua la première aile Dont sous le soleil ait fondu

La noble et palpitante cire,

Elle encore — et jamais n’expire Le premier arpège entendu ! — Qui, sur une écaille d’Epire, Pinçant le premier nerf tendu, Accorda la première Lyre |

Déjà prêt à prendre son vol, Quand Pégase grattait le sol

Avec son sabot de lumière,

C’est cette main qui, la première, Sut d’abord lui flatter le col,

Puis l’empoigner par la crinière.

Et, des rayons tissant sa chair, L’azur argenté de l’éther

Colorant le sang de ses veines, Comme ossature ayant les chaînes De ces monts divins baïgnés d’air Que foulaient les Grâces hautaines, Blanche, on la voit, sous le ciel clair, Au fond des époques lointaines,

Se reposer d’un geste fier

Sur le coussin bleu de la mer,

Avec, pour bague d’or, Athènes,

Et Sparte pour bague de fer !

Tous les poètes purs et tristes, Tous les nostalgiques artistes Sont toujours venus la baiser ; C’est elle, la main immortelle De Platon et de Praxitèle,

C’est elle qu’on aime, et c’est elle Que l’on a parlé d’écraser.

LE NAC-ANNET TO UCRREDIE AECSARTETRE