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Cela sans un à-coup, et d’une aisance telle

Que, jamais, épiant l’Écuyer assoupli,

La lorgnette ne put, si sévère fût-elle,

Voir remuer, dans la manchette, une dentelle, Ni bouger, dans la botte, un pli.

Mais encor qu'elle fût frivole et sans alarmes,

Cette fête, malgré les rubans, le jabot,

La présence des fleurs et l’absence des armes,

Elle fut martiale, et, charmante, eut pour charmes Tout ce que la guerre a de beau.

Car cette allure en selle et cette nonchalance,

Ce port de tête fier évoquant des plumets,

Cette cambrure, cet esprit, cette fringance,

Non, tout cela n’est pas seulement l'élégance Anglaise de la chasse, — mais

C’est l'élégance, encor, française, de la guerre ;

C’est bien la Haute Ecole et le professorat,

Mais c’est la fantaisie, aussi, crâne et lépère;,

Et c’est, en même temps que de La Guérinière, Chamborant, Lasalle et Murat !

Ces chapeaux délurés, ils ont eu pour ancêtres

— Mis sur l'oreille, un peu, par le vent du danger,

Et galonnés d’un or noirci par les salpêtres, —

Ceux-là qu'à Fontenoy, jadis, Messieurs les Maîtres Assuraient avant de charger !

Tout cela, c’est la guerre en sa coquetterie, En ce qu’elle a de clair, d’allègre et d’orgueilleux ; Car, d’un nuage blond nous voilant la tuerie, Toujours le beau galop d’une cavalerie

Nous jette de la poudre aux yeux !

La bataille est au fond de tous ces jeux bravaches ; La peau peut s’empourprer, de ces gants blancs st purs ; On sent de la fureur, déjà, dans ces moustaches, Et déjà, dans le geste arrogant des cravaches,

Le geste des sabres futurs !

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