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Sur ma palette qui s’échancre, Et moi qui rêvais, aux lumières, Quoi ! pas le moindre vermillon? De faire gaîment voltiger

Ah ! ces gens-là mettraient de l’encre Des carquois, des roses trémières, Sur les ailes d’un papillon ! Du bleu tendre et de l'or léger,

Tout couvert de noms de « Chers Maîtres »

Au lieu d’éblouissants émaux,

Triste comme un homme de lettres,

Je n’agiterai que des mots !

Cambo, 24 février 1903.