RO ANTON MDN LA LE

Et Sibylle-Anne Ogier de Mirmande s’éveille.

Elle s’éveille. Elle est éveillée.

Et pourtant Elle doute de l'être, à cause qu’elle entend Son rêve s’obstiner à mêler des théorbes Au piaillis des moineaux qui picorent des sorbes Dans le jardin voisin d’un hôtel du Marais.

Le songe, quand Phœæbus l’a percé de ses rais, Survit-il à demi? Peut-on, quand on s’éveille, Les yeux ne rêvant plus, rêver avec l'oreille? Quelle est cette aventure? Et, brusque, son talon, Hors de l'immense lit aussi large que long, Tombe, comme une rose, au tapis de l’estrade ; Elle fait quatre pas hors de la balustrade Qui sépare la chambre, avec pompe, du lit, Regarde d’un peu loin par la fenêtre, rit, Refait ses quatre pas en arrière, plus lente, Et se revient coucher en disant : «C’est Phylante. »

Elle bâille. Ses yeux vont au cadran de bois

Qui laisse pendre au mur l’ombre de ses deux poids. Et Sibylle connaît, pendant qu’elle s’étire,

Qu'il n’est pas tout à fait dix heures, c’est-à-dire Qu'il n’est pas l'heure où, noble, elle doit s’éveiller. Lors, renfonçant sa tête un peu dans l’oreiller, Doralise. (Il convient maintenant qu’on le dise : C’est le nom qu'on lui donne en phébus), Doralise... (Conservons-lui ce nom puisqu'il lui va des mieux Et que c’est son vrai nom au pays précieux), Doralise, voyant qu’elle a, selon l'horloge,

Le temps d'interroger son âme, l'interroge.

Son âme? Où donc au juste en est-elle à présent ?

Ce Phylante, éveilleur en musique, est plaisant. Il semble — sa musique est vraiment excellente ! — Qu'elle l’aime et qu'il l'aime. Et pourtant, ce Phylante….