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LE BRCCAÎN TE PO DER ED LR IAE

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PENIPANTE

Ce Phylante aux rubans choisis chez Perdrigeon,

Ce Phylante pattu comme un riche pigeon

Dont les pattes auraient pour plumes des dentelles, Qui ne porte jamais, si coûteuses soient-elles,

Que des bottes de peau levantine, que des

Chemises à jabot de linge hollandais,

Expert à se serrer au poignet, sous la manche,

Le large ruban noir qui fait la main plus blanche, Ce cher Phylante, encor qu'il soit loin d’être laid, Qu'il excelle à donner les violons, qu'il ait

La réputation d’être bon alcôviste

Et de savoir en quoi le dernier doux consiste,

Encor qu'il soit celui, lorsqu'on parle d’amours, Dont le nom à côté de son nom vient toujours, Encor qu'il chante en bas pour elle à l'instant même, Il ne l’aime pas plus, grand Dieu ! qu’elle ne l'aime.

Tout ceci n’est qu’un jeu raffiné de roman.

LE JEU Qu'un jeu.

La vérité, c’est que depuis un an Doralise feignait d’avoir perdu la tête Pour Phylante, marquis, mousquetaire et poète, Pendant, secrètement, que son cœur distinguait Tiridate, alchimiste et chevalier du guet.

NE RCE IMNETE ROUE ENDN ER LSEALTILTE

Phylante est le manteau dessous quoi Doralise

— Un ravissant manteau, du plus joli cerise |! — En aime un autre. C’est, pour qu’on ne sache rien, Un rôle qu’il veut bien jouer... et jouer bien,

Oh ! très bien ! oh ! si bien qu’on le croirait perfide, Si lui-même, déjà, n’aimait Garamantide, Précieuse avec qui, depuis un lustre entier, Doralise entretient commerce d'amitié.

D'ailleurs, Garamantide est folle de Phylante, Mais feint pour Tiridate une amour violente ; Tiridate, qui pour Doralise est en feu,

Feint que Garamantide est sa dame, — et le jeu Prend une intensité tout à fait délicate :

Phylante est occupé de feindre, Tiridate

Feint, Doralise feint, Garamantide feint,

Et tout le monde feint, et c’est le fin du fin.

Et pourquoi chez ces gens cette fureur de feindre, Puisque chacun, au fait, devrait bien autant craindre De paraître brûler pour tel objet que pour

Tel autre?

Parce que, premièrement, l'amour Ne va tout uniment, sans secrets et sans pactes, Que pour les cœurs épais et les âmes compactes. Tous les tendres Bergers font les mystérieux, Et, semblant désunis, ne sont unis que mieux. Les rimes, Ô Rimeurs, que vous désaccouplâtes, Riment-elles moins bien pour ne pas être plates? Il sied qu’un quatuor d’amants alambiqueurs, Comme un quatrain ses vers, sache croiser ses cœurs. | Et, deuxièmement (oh ! tu le sais, Astrée, Toi qui fuis à travers l'intrigue enchevêtrée Comme à travers un bois !) parce que nous souffrons Sans trop de déplaisir, sans rougeur à nos fronts, Sans que notre bonheur pense courir un risque, Que l’on dise de nous ce qui n’est pas, tandis que Le seul soupçon du vrai nous ôte le repos.

Et c’est ainsi qu'ayant égaré le propos,

LEUCANTIO ER OMAN

Quatre cœurs, dont chacun fait un mensonge double, Vivent secrètement, et sans trouble.

Sans trouble?

Doralise redit ces deux mots plusieurs fois,

Et s'étonne d’entendre un doute dans sa voix. Elle l’entend d’abord, et puis elle l'écoute.

Et plus elle redit ces mots, moins elle doute Du doute que contient son intonation ;

Et le tout petit point d'interrogation

Qui naquit de son doute et qui grandit avecque À bientôt la grandeur d’une crosse d’évêque.

Au moment qu'il atteint cette dimension, rheureonne,

DIXCFHEURES

Aussitôt, toute l'attention Avec quoi se scrutait Doralise se sauve !

Elle ne pense plus qu’à bien tenir alcôve.

Elle appelle.

Il se faut soutenir au réveil.

Qu'est-ce donc qu’on apporte en ce bol de vermeil? Un restaurant léger, fait de blancs de volaille, D'un peu d’orge mondé qu’on pile et qu'on travaille, . De raisin de Damas, de roses sèches (sic), Le tout bien distillé dedans un alambic, Avec de la cannelle et de la coriandre...

84 Ps Der: ”

PRE CRAN OLURE DITS LE ATIELEE,

C'est ce que Doralise a coutume de prendre.

Elle boit.

L'andante des théorbes s’est tu.

« IL faut m'accommoder, dix heures ont battu, » Dit-elle.

Et sur son lit Martine l’accommode ; Au col, aux deux poignets, ainsi qu’il est de mode, Lui chiffonne un étroit ruban couleur de feu ; Pour qu’en un tournemain il la recoiffe un peu Appelle le coiffeur. C’est l’illustre La Prime. Il entre : il rétablit la torsade ; il imprime Un petit mouvement d’allégresse aux bouffons : « Là, dit-il, gentiment nous les ébouriffons… Souffrez que j'aplatisse à présent les garcelles. » Il aplatit, et part.

On ouvre des cassettes, Des boîtes, des cartons. Doralise choisit Une coiffe, un collier. « C’est mon jour, songez-y, Et qu'il faut que je sois dans mon plus bel aimable. »

Mais un carrosse, avec un vacarme du diable,

- S'arrête dans la rue. On range les pliants ;

On chasse un petit chien aux regards suppliants ; Des livres sont posés sur toutes les tablettes, Vite

PAMRUETTE

Et l’on voit entrer quelques figures blettes Avec beaucoup de linge autour. Et ce sont des Précieuses. Et puis deux ou trois grands dadais Noir-vêtus : des auteurs.

Saluts, selon Nervèze,