NP NO D NAIL E
Plus d’échos que jamais tu n’en déterminas Quand tu poussais, le soir, tes longs iyrinézinas !
Hernani !
Je frissonne !.. Oh ! comme il a, ce rustre, Dit ce nom sans savoir que ce nom est illustre ! La Victoire pour lui n’habite pas ce nom !
Est-ce que les beaux vers font pousser l'herbe? Non, Et le soc en ouvrant la terre qu’il défriche Ne peut faire jaillir un tronçon d’hémistiche ! Ce nom n’est que le nom d’un pur triomphe d'art, I1 n’est brodé que sur l’invisible étendard, Et rien pour ce passant grossier ne le consacre. Ah ! si c'était le nom de quelque grand massacre, Si ce Basque, en piochant, faisait sous son sabot Rouler parfois — énorme et sinistre grelot — Une tête de mort au large dans un casque Et qui le fait sonner en y tournant, ce Basque Prononcerait ce nom avec respect, tout bas ; Car on est fier d’un champ où le dieu des combats Vint faucher avant vous au son joyeux des fifres, Et sur lequel deux Rois ont enlacé leurs chifires Tracés en ossements d'hommes et de chevaux ; Et Wagram sait qu'il est Wagram ; et Roncevaux Sait qu’il est Roncevaux ; Cannes sait qu'elle est Cannes ; Mais, laissant se remplir de fleurs ses barbacanes, Et s'étant au soleil sur la route endormi, Hernani n’a pas su qu'il était Hernani |
Le paysan, toujours immobile, s'étonne ;
Sa gravité, devant mon trouble, l’abandonne ; I1 regarde ce fou qui tremble et s’attendrit Quand on lui dit le nom d’un village ; il sourit De tous les petits plis de son visage glabre ;
Puis, se renveloppant de tristesse cantabre, Droit sur sa bique blanche au vieux ventre jauni, Disparaît au tournant du chemin.
Hernani !
LE LCA NTIOU LMD ELA MR
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J'avais dit : « Puisqu'il existe Entre Irun et Tolosa
Un village fier et triste
Où la gloire se posa ;
Puisqu'en descendant vers l'Ebre On entend, près d’un roc nu, Palpiter un nom célèbre
Sur un village inconnu ;
Puisque, étant le nom d’un drame, Et le nom d’un drame en vers,
Ce nom-là me touche l’âme Comme avec des lauriers verts :
Et puisque d’ailleurs les choses S'arrangent mal à ce point, Las ! que les apothéoses
Moi seul ne les verrai point;
Puisque, ôÔ divin porte-lyre, Je ne sais pas où je puis Aller prier pour te dire Que, de ta suite, j'en suis :
Puisque je n’irai pas boire,
Dans l'humble creux de ma main, À ces fontaines de gloire
Qu'on fera couler demain...
Je prendrai devant ma porte Ce chemin bleu qui conduit
À ce village qui porte
Ce nom qui chante et qui luit ;
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PR CAEN ERNONUAPORD RE LUEANIRL"E
J'irai voir, passant la Rhune, O vieux village hidalgo,
Ton chapeau de tuile brune Empanaché par Hugo ;
J'irai, parmi le mystère De la route et du buisson, Célébrer le centenaire
A ma modeste façon ;
Aucune voix indiscrète
Ne viendra me faire un cours (L'œuvre, l’homme, et le poète) ; Le Vent fera les discours.
Oh ! je n'aurai pas la pompe D'un‘cortège officiel". Mais le coteau qui s’estompe Et les étoiles du ciel!
Un peu de brise française En ce soir de Février Soufflera dans le mélèze Et dans le genévrier ;
Je veux, pèlerin que grise Un espoir d’être béni, Etre là quand cette brise Soufflera sur Hernani ! »
"Et étais partin]'arrive, Petite ville, et je vois
Ton arrogance pensive,
Ton noir profil d'autrefois !
Déjà je vois apparaître
Un toit fier et surplombant Des balcons qui semblent être Dessinés par Artaban ;
L'ENACA INT T0 UNE DFE REA EI RPPE
À mesure que j'approche
Je vois mieux se détacher
Cette fantastique roche
Qui domine ton clocher ; :
Je t’admire ! je m'attarde À t'admirer dans le soir | Et pourquoi je te regarde, Tu ne peux pas le savoir.
Hernani-du-Val-Bleuâtre N'a pas entendu le cor
Que Hernani-du-Théâtre Fait sonner dans son décor !
Tandis que ton nom s’envole Sur le grand drame français, Petite ville espagnole,
Tu murmures : Je ne sais.
Et tu t’endors, fière et triste, Entre Irun et Tolosa,
Au fron-fron d’un guitariste, Au parfum d’un mimosa |
Oui, c'était bien ici qu’il fallait que je vinsse !
Car la roue en bois plein, toujours, dans l’ombre, grince : Et tout est demeuré — choses et paysans —
Comme lorsqu'il passait, et qu’il avait dix ans!
Mais mon émotion, tout d’un coup, s’est accrue : Je n’ose pas entrer dans la fameuse rue.
Au seuil de Hernani j'hésite avec amour,
Et j'en fais tout d’abord, avec respect, le tour.
Je traverse un étrange et vaste jeu de paume
Où travaille à cette heure un vieux cordier fantôme Qui dévide, et recule, et chante. — Un montagnard Passe. Il est sans cuirasse. Il n’a pas de poignard.
