TIMOR C ANR PO UNE DIE AL RATE

Mais rien qu’à la façon dont il marche dans l'herbe, Je le reconnais bien, le jeune amant imberbe ! C’est lui-même, et la nuit tu dois, ê Donña Sol, Lorsque de ton balcon il tombe sur le sol, — Sans bruit parce qu’il a ses bonnes alpargates ! — Dire pour ce bandit ton chapelet d’agates.

Oh ! cet homme farouche, et qui possède l’art D’enfoncer son chapeau par-dessus le foulard Qui traverse son front d’un bandage vert-pomme, Va crier : « Je suis Jean d'Aragon |! » et cet homme Va trouver trop petits pour lui des échafauds.…. Non ! cet homme se baisse et ramasse une faux, Et jette cette faux sur son épaule, et rentre Chez lui, d’un pas qui fait de sa chaumière un antre ! — Et je vois s’avancer un être singulier Qui balance un bâton de bois de néflier.

Et c’est le celador du village, le garde De l’alcade. Et surpris, soudain, je le regarde. Je n’en crois pas mes yeux!

« Pourquoi donc, celador,

Sur votre béret noir ces deux lettres en or?

Que veut dire : V. H.?»

Il répond avec pompe :

« Villa de Hernant.»

Cet Espagnol se trompe.

Oh ! quand, pour te grandir encore, on t'exila, Maître, tu n'aurais eu qu’à venir vivre là | C'eût été somptueux, formidable, — et logique. La ville était marquée à ton chiffre magique. Certes, j'aime cette île où ta grande ombre erra. Mais j’aperçois le roc de Santa Barbara S'ériger âprement, et je regrette presque, En voyant un rocher tellement hugoesque, Que, lorsqu'on t’exila, tu ne sois pas venu, Prince de Hernani, vivre sur ce roc nu!

Je te vois habitant là-haut, parmi les ailes, — O grand dessinateur de tours et de tourelles ! — Cette espèce de noir donjon médiéval