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Et c’est un vin robuste Que les femmes d'Omphale apportent, c’est le sien ; Et dès qu'il a vidé le large bol ancien, Il est comme un berger que rend dithyrambique D’avoir bu du vin grec dans une peau de bique: Il affirme à la reine, en buvant coup sur coup, Que le bois de son bol donne à son vin bon goût : Il ne voyage pas sans son grand bol de hêtre !
La reine lui répond que maintenant, peut-être,
Il daignera filer cette quenouille-ci.
Hercule dans son bol a froncé le sourcil.
Elle est en bois d'érable. « Hein ! filer? lui, Hercule?
De la laine? >» — IL titube. — « Alors, qu’on l’émascule ! » Il s'exprime crûment à cause qu’il a bu!
« Lui ! comme s’il portait, Nymphe au menton barbu, Le doux nom de Chloé, peut-être, ou d'Éryphile,
Qu'il file!»
Il fait tourner la quenouille.
«Qu'il file ! »
— Et la quenouille esquisse un triple horion, — «Lui qui, lorsque l'absurde et triple Gérion Voulut, pour quelques bœufs, crier comme trois ânes, À, dans ses trois gosiers, fait rentrer ses trois crânes ! »
Et d’un geste de fou qu'il va falloir lier,
Il casse la quenouille en deux contre un pilier. Faire filer Hercule est chose difficile.
Ni Macrobe n1 Diodore de Sicile,
S'ils ont su qu'il fila, n’ont pu savoir comment.
Omphale a mis ses mains sur le torse fumant,
Qui s’apaise et reprend sa beauté lapidaire.
Et c'est bien, maintenant, Celui du Belvédère, C’est le Torse divin, c’est le Chef-d'Œuvre, c’est Celui que Michel-Ange en mourant caressait,
Que la reine caresse avec un air étrange,
Et de tout autres doigts que ceux de Michel-Ange ; Et son sourire a l’air de cacher un émoi.
PROC EAINET AI RO Ur ED IE AL AI LE
Vénus prend ce sourire en murmurant : « Pour moi. »
Et la quenouille, alors, est d’ébène cassante.
Car elle est chaque fois plus frêle, pour qu'il sente Oue plusalla refuse et plus-elle/sera
Irritante à filer, lorsqu'il la filera,
L'homme de ses fiertés devant porter la peine.
Mais Hercule, du bout de la pointe d’ébène Qu'il vient de décoiffer de sa laine en soufflant,
Et qu'il laisse courir sur le dallage blanc
Ainsi que le burin sur la cire des tables,
Dessine un fleuve, un plan d’aqueduc, des étables, La fosse où le fumier trouva son entonnoir,
Puis, empâtant une ombre avec son burin noir, Montre comme on punit l’ingratitude äbjecte D'un roi qui ne veut pas payer son architecte.
La quenouille suivante est en bois de sapin.
Il la prend.
Au miroir Omphale se repeint, Et, pour que les parfums persuadent Hercule, D'une ampoule d’albâtre elle ôte l’opercule.
Mais, l’odeur du sapin évoquant la forêt, Hercule avec ses chiens se revoit en arrêt.
Pour lever des bras nus dont la fraîcheur assoiffe, Après s'être repeinte Omphale se recoiffe, Et sa bouche, un instant, lui sert d’épinglier.
Mais Hercule, hagard, ne voit qu’un sanglier ; Et, fonçant dans le rêve où sa fureur se grise, Il attaque le mur d’un épieu qui se brise.
