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Sauf le je ne sais quoi qui fait que l’on se sauve ; Et, croyant démasquer les procédés du fauve, Pastiche les fureurs et les rébellions,

Singe qui ne veut pas que l’on croie aux lions !

Et quand Hercule voit le lion apocryphe

Se chercher gravement des poux avec sa griffe, Un rire absurde et bas qui le prend malgré lui Le secoue et le tient plié.

L’'œil du nain luit.

Quel bonheur d’avoir fait le vainqueur de Némée Rire de son lion devant sa bien-aimée !

Celle-ci n’attendait que ce rire fatal.

Une quenouille est prête.

Elle est toute en cristal.

Elle a l’air d’un glaçon que coiffe un peu de neige. Le rire, pénétrant dans l’âme qu'on assiège, La livre.

Hercule a pris la quenouille. Il se rend.

Mais tout d’un coup: «Et l’Hydre?.… »

Et, glaive transparent

La quenouille dans l'air coupe des têtes. « L'Hydre ! » La quenouille se brise en brisant la clepsydre Où la reine marquait déjà combien de temps Hercule filerait. « L’Hydre ! ».. En débris tintants La quenouille retombe : Hercule aux pieds d'Omphale A redécapité l’'Hydre polycéphale.

— « Douze ! ».. murmure Omphale.

Alors, Hercule à peur.

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Il a peur. Car il sent que, si l'être trompeur

Possède, ayant prévu que toute gloire s’use, Une quenouille encor dans sa boîte de ruse, Il n’a plus un exploit dans son sac de fierté.

Hélas ! de douze exploits lorsqu'on s’est contenté,

Il faut craindre qu’un jour les quenouilles soient treize | Hercule le comprend, et qu’à l'heure mauvaise

Où la vie aux plus grands veut imposer des plis

On n’a jamais assez de travaux accomplis ;

Il le comprend, que, lorsque vient cette heure triste, Ce n’est jamais qu'avec son œuvre qu'on résiste ;

Que, puisqu'il faut combattre à ce mur adossé,

Douze exploits, c’est trop peu pour construire un passé ! Le nombre de grandeurs qu'il faut rêver, c’est toutes ! Enfant, s’il n’eût voulu boire que douze gouttes, Eût-il éclaboussé le ciel d'étoiles? Non !

Il faut mordre la Gloire au sein, comme Junon !

Ah ! que n’a-t-il tué le Vautour du Caucase |

Lorsqu'on s'endort sur ses lauriers, on les écrase.

Il aurait dû tuer Cacus ! Il aurait dû...

Ou’elle ait une quenouille encore, il est perdu !

Triste, affaibli par un long bonheur sans histoire, Il sent que l’héroïsme est nourri de victoire,

Et que, si grand qu’on fût, et quoi qu'on ait osé, On n’est plus un héros quand on s’est reposé !

Et soudain, comme un bœuf qui meurt, il s'’agenouille : Car dans les yeux d’Omphale il à vu la quenouille.

— Soit. Elle l’a. Mieux vaut finir. Puisqu’elle l’a, Qu'elle la donne. II la demande : « Donne-la. » Il pourrait essayer encor de la détruire ;

Mais il sent, dans son âme, introduits par le rire, Grouiller et pulluler les « À quoi bon? » du nain. Des quenouilles, grands dieux ! le désir féminin Étant plus patient qu'une source filtrante,

S'il faut en avoir trente, Omphale en aura trente.

PORC CARNDIS LL ONUREREDRE, ETPPAFIEOIE

Et toutes, désormais, pour lui, sont en acier. Prquenomiessteernmerre,

Il la prend. Il s’assied.

Dans le creux de sa main il la sent mal reçue Par les callosités qu'a faites la massue.

Mais il file ! I file à merveille ! On croirait qu'il Veut égaler déjà Lucrèce et Tanaquil !

Comment la lourde main s’est-elle résignée A ces légèretés glissantes d’araignée? Ah ! si vous pouviez voir les gouttes de sueur Qui tombent, l’enduisant d’une étrange lueur, Sur le terrible fil dont le fuseau s’engraisse, Comme vous pleureriez, filandières de Grèce ! Et tandis qu'humble, adroit, il file, — de quel droit, Lorsque l’on est plus fort, refuser d’être adroit? — Tout le peuple secret de l’impur gynécée, Ceux par qui fut Omphale et coiffée et massée, Et, goûtant sur leurs doigts encore le festin, Les affreux cuisiniers, — tous, pour voir ce Destin Sombrer, splendide nef, comme un obscur pamphile, S'amassent entre les piliers. Hercule file.

Ah ! que rapidement cette nouvelle court !

Il y a tout de suite, au fond de cette cour, Pour voir s’humilier ainsi le Mâle énorme, Tout un rassemblement d’eunuques qui se forme. On fait, pour voir sa honte, entrer des inconnus. C’est un délire.

Et douze Amours viennent, tout nus, Soulever la Massue à l’effroyable écorce ; Et quand, joyeux de voir s’écrouler une force, — Car cesont les Amours et ce n’est pas l'Amour, — Les douze porteurs blonds, dansant sous le poids lourd Avec une gaîté que l'effort rend bossue, Miment l'enterrement gamin de la Massue, Le rire, autour d'Hercule, en cris toujours plus forts, Monte. Il baisse la nuque. Il file.