DOS POP RELAIS A RS ELLE ANSE

Mais la Vieille allongeait un peu son catalogue.

« Messieurs, j'ai des horreurs nouvelles. Cette drogue

A fait marcher au feu des garçons de seize ans. Collection de doigts coupés. Jeux amusants.

Boules puantes. Nous soldons quelques articles :

Les tentacules du vieux Lamprecht, les bésicles

Du Chamberlain félon qui se prussianisa

Au point que son « berlain » peut s’écrire sans a.

Vieux papiers ! Des traités je suis la chiffonnière. Vieux bouquins ! Manuel du Viol. — La Manière

De noyer les enfants comme des petits chats.

— Haeckel et Bernhardi… Faites quelques achats De penseurs ! La pensée est mère de la schlague ! C’est chez nous que la Mort accouche, en un lit vague, De tous ces hussards noirs que lui font les pédants ! Lorsqu'elle sort ses crocs, la Bête aux cris stridents Qu'on appelle en français la Hyène — ou l’'Hyène? — A commencé toujours par être hégélienne.

Car le monde — on peut bien vous le dire, badauds ! — Faillit périr d’un coup de koultour dans le dos.

C’est à refaire. Allons, approchez, qu'on vous tende Quelques vergiss-mein-nicht de la Force Allemande ! J'offre au Neutre pensif l’article menaçant.

Corde de Battisti, Messieurs, teinte de sang !

Vois cette hache rouge et souviens-toi d'Égisthe, Agamemnon le Grec ! Je suis l’étalagiste

Qui change volontiers l’étalage en étal.

Mesdames, cette balle au sinistre métal,

Perle grise qu’au doigt comme une bague on porte,

À d’une évanouie, un Jour, fait une morte !

Achetez ! Pressez-vous ! Je liquide ! »

Et pendant

Que la Vieille perdait sa dernière dent

En hoquetant sur sa pacotille, un doux être Apparut comme on voit une espérance naître, Et dit, d’une voix fraîche et légère :

« Voici... »

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— Car c'était une femme, et qui vendait aussi. —

« … Voici, Messieurs, des vers, des proses, des estampes ; Du songe pour les cœurs, des rameaux pour les tempes. Fra nénacitde maléfique, rien

Qui de quelque façon, un jour, n’ait fait le bien ;

Rien qui n’ait secouru les hommes ; pas un livre

Qui n'ait dit : Je console, ou crié : Je délivre |

Pas un dessin qui n'ait, pour les âmes, conté

Cette histoire d’un peuple au soleil remonté !

Voici de la pitié, de la grâce, de l’ordre.

Vous que le Serpent Noir peut-être est venu mordre, Voici de l’ellébore et du contre-poison.

Vous qui doutez, voici des preuves à foison.

On peut bien rédiger parfois une réponse

Aux bruits que font courir Judas, Caïphe et Ponce : Voici, lisez, jugez. J'arrive d’un endroit

Où la Force jamais n’a pu créer le Droit.

Qui je suis? Mais je suis peut-être la Sirène

Qui jadis échoua sur les rives de Seine :

Les quais m'ont faite un peu bouquiniste. Et je suis La Vérité, peut-être, émergeant de son puits,

Qui, pour que les passants viennent lire autour d'elle, . Met sa bibliothèque en rond sur sa margelle ! »

Elle disait cela, mais je la reconnus.

Car elle éclairait l'ombre en bougeant ses bras nus. Elle était singulière autant que naturelle,

Parce qu'il y avait au fond de sa prunelle

Le mystère de tous le plus grand : la clarté.

On ne pouvait songer qu'à l’immortalité

Dès que l’on essayait de penser à son âge.

Elle offrait à chacun, sur le fin clayonnage

Qu'elle avait à son cou pendu par deux rayons, L'œuvre des fiers stylets, des lumineux crayons. Elle marchait avec l’aisance du prodige

Qui s’ignore, et qui vient. — Oui, c’est bien Elle, dis-je. Car l’immobile feu que sur son front elle a

Est celui que Hugo, jadis, nommaïit Stella,

Et non l’astre que Nietzsche a vu, comme une Nixe,

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Danser. — Nous préférons qu'une étoile soit fixe Afin qu'on la retrouve en relevant les yeux.

Or 1l semblait que dans le Val injurieux

Quelque balourd cessât de barrir ou de braire Chaque fois que, des mains de la Belle Libraire,

Une brochure ouverte avait pris son essor ;

On sentait vaguement que quelque Professor

Venait d’être, au lointain, souffleté par une aile ; Cette nuit de Sabbat qu’on croyait éternelle

Se mettait à passer comme toutes les nuits ;

Et la Femme — tandis que, hurlant : « Tu me nuis! Prends garde ! J’enverrai des zeppelins sur Londre !» La Mégère voyait sa clientèle fondre, —

Avançait. Et pendant qu’elle avançait ainsi,

Il y eut, tout d’un coup, comme dans un Vinci,

Un paysage entier derrière son visage.

On vit luire un instant, au fond du paysage,

Une rivière. — O nymphe en Gloire se changeant ! Lauriers dans les roseaux ! Bataille au nom d'argent | Marne ! — Et puis la rivière, au coin d’un promontoire, Disparut, comme pour se jeter dans l'Histoire ;

Le bleu de l’horizon fut le bleu d'horizon...

Et la Femme sourit.

Je dis: C’est la Raison !

Celle dont on eut tort de faire une déesse.

Puisqu’elle est une fée ! Ame du sol ! Jeunesse ! C’est elle qui toujours apparaît quand il faut, Et commande au miracle en français de Perrault, Par la vertu de sa baguette — la lumière !

Et puis, la Fée eut l’air d’une sainte en prière, Et pâlit en disant : « Lisez la Passion

De nos Christs bleus ! Lisez votre Rédemption, Et comment chaque jour notre terre se creuse, Et pourquoi, dans son cœur de Mère Douloureuse, Il a fallu planter tous ces glaives de bois !»

Et puis on l’entendit qui disait — mais sa voix Ne s’abaissait jamais au reproche sonore :

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