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L'espace est devenu leur vague sépulture.

Où vont-ils? où sont-ils? On ne sait rien, sinon Qu'ils ont réalisé la gloire la plus pure,

Puisqu'ils ne seront plus qu’une âme dans un nom !

Ceux qu'on n'a pas vus morts ont continué d’être. Il est un endroit pâle où tous les Disparus

Attendent, pour pouvoir tout à fait disparaître, L’instant où de leur mort on ne doutera plus.

Les morts ne sont pas morts qu'on croit vivants encore ; Et dans une clairière où viennent s’entr'ouvrir Tous les sentiers hagards qui mènent à l’aurore, Ces morts mystérieux attendent de mourir.

Enveloppés déjà de halos et de nimbes,

Au fond d’un bois de songe où l’obus n’atteint pas, Ils attendent, ces morts, dans des sortes de limbes, L’assentiment qu'il faut qu’on donne à leur trépas !

Refusez-le, vous tous par qui l’un d’eux subsiste ! Car lorsqu'on peut garder la plus stricte des fois, Qui sait si, dénouant ce grand branchage triste, On ne lui reprend pas une Ombre quelquefois?

Ils sont là, jeune troupe indolente et guerrière, Qui, sous les éclairs bleus des chapeaux de métal, Rôde entre les bouleaux de la douce clairière, Comme dans un préau tremblant et végétal ;

L'un se penche et s’allonge ainsi qu'une fumée Pour écouter le vent réciter des lambeaux

De ces citations à l'Ordre de l’Armée

Qui rendent Thucydide et Plutarque moins beaux ;

L'autre rêve ; ceux-c1 dorment de légers sommes ; Ceux-là vont, à voix basse échangeant des mots brefs, Les chefs se racontant les exploits de leurs hommes, Les hommes se disant les vertus de leurs chefs.